¡¡¡¡DESCÚBRALO USTED MISMO!!!!



negligencia


falta
de
creatividad
 
creatividad
faltosa
faltante
de
nihilismo
desapareciendo
lentamente
hasta
petatearse
 
en mi funeral va a tocar Frank Zappa
 

|

Un ejercicio


Nada. Solo él y su oso de peluche. No podía recordar cómo llegó ahí. Estaba demasiado alcoholizado. Tampoco encontraba la razón por la cual Beto le agarraba de la mano como cuando tenía diez años. Las gotas de sudor no tardaron en rodar por su cara de poker para terminar en el piso. Sus oscuros ojos solo veian confusión. En ese limbo misterioso habitado por el y su oso de peluche. Beto había sido víctima de los arranques de ira de su madre. “Ya estás grandecito”, y lo cortó a la mitad tirándolo a la basura, pero Beto estaba ahí, acompañándolo, dándole fuerzas para sobrevivir ese inhóspito lugar. De pronto, una ráfaga de apodos peyorativos le rodeó veinte escalofriantes veces para luego desaparecer en ese misterioso lugar sin puertas ni ventanas, sin principio ni fin. En ese momento volvió a ser “el gordito cuatroojos”, “el mantecas”, con su overol azul que se había rasgado misteriosamente. De pronto, Botijón se encontraba en ese lugar cuyo color fluctuaba entre los rojos y los púrpuras  que iluminaba fotografías sonoras de sus maestros de piano, de los curas que  divinamente le hacían sentir mierda por masturbarse en el baño, de todas las mujeres que pudieron haber sido sus compañeras de por vida. Él se encontraba ahí solo, únicamente acompañado por Beto y todos sus demonios y nada más.

|

John Malkovich


Miercoles por la noche, (tal vez madrugada): Devuelvo 4 peliculas, aun no he visto la ultima... espero que no se den cuenta esos malditos.

Titulo 5: Being John Malkovich de Spike Jonze

7 1/2 pisos. Inmortalidad. Titeres. Mujeres fanfarronas. Animales enjaulados. Malkovich, Malkovich. Malkovich. Malkovich. Malkovich. Malkovich. Malkovich. Malkovich. Malkovich. Malkovich. Malkovich. Malkovich. Surrealismo.

La secuencia inicial muestra un titere y su titiretero. Cual es cual? Me encontre con una pelicula reflexiva y a la vez divertida. Es raro encontrar eso en nuestros vacios dias. Me recordo a Alicia y su hoyo negro. Por otro lado tambien explora la posibilidad de ver por los ojos de otra persona, literalmente ponerse en sus zapatos. No se como no se volvieron locos en un principio. Sin duda tengo que volver a verla para hacer una buena valoracion.

La secuencia del inconsciente esta genial.

|

Dulces sueños...


¿Ha notado últimamente que hay más gente diambulando por las calles a altas horas de la madrugada? ¿Sufre usted de insomnio, falta de sueño; ansiedad, nausea, vomito o mareo a la hora de ir a la cama? ¡No se alarme! Ya existe un producto para usted.
 
Recientemente se ha publicado que el porcentaje de las personas que sufren de insomnio ha aumentado notablemente. "A las personas les interesa cada vez menos el acto de dormir" afirma el Dr. Kanashnov, especialista en neurología de la Universidad de Winsconsin. "Gradualmente, el nivel inconsciente del gran colectivo de la sociedad ha ido disminuyendo. Los sueños ya no son lo que eran antes" agregó haciendo énfasis en el aumento de somníferos y píldoras para conciliar el sueño. En 1984 los científicos de DelinCorp comenzaron a desarrollar el prototipo de Neron 3000. Un novedoso sistema de terapia para el insomnio y las preocupaciones diurnas.
 
¡Ahora, 20 años más tarde, está disponible solo para usted este aparato que solo podía existir en una novela de ciencia ficción!
¡Neron 3000 es para usted, lo que el Viagra fue para Edson Arantes dos Nascimento!
¡Nerón 3000 fue diseñado con tecnología de punta por los mejores investigadores del mundo!
 
No comparta con su almohada problemas triviales como el calentamiento global, los videoescándalos o el súbito regreso del chupacabras.
NI SIQUIERA LO PIENSE DURANTE EL DÍA.


 
Este aparato fue creado para usted, que vive cabizbajo, desganado por la depresión de vivir en un mundo decadente y sin futuro. No más preocupaciones durante el día ni la noche gracias a una leve terapia de choque en sus neuronas.

¡POCO A POCO IRÁN MURIENDO!
¡EL SISTEMA DEL IGNORANTE FELIZ!
 
Porqué preocuparse cuando puede usted soñar felizmente con celebridades como: Mari Boquitas, las descocadas hermanas Hilton o si lo prefiere con el galán más querido de Hollywood: ¡TOM CRUISE!

¡Una leve descarga de rayos gamma directo a su cerebro!
¡Mejor aun que la lobotomía! ´

No más preocupaciones a la hora de dormir, no más sueños indeseables, sólo lo que usted se merece. Olvídese del Rohypnol, Valium o cualquier otro medicamento que lo volverá en poco tiempo loco. Programable con 5 botones de sueños distintos, ¡AL INSTANTE!
 No más preocupaciones al día siguiente. No más pensamientos autodestructivos. Este producto es para el hombre o mujer metrosexual de hoy.
 
Llame ahora y nuestras operadoras con gusto le atenderán
 
(Inserción Pagada por DelinCorp)
 No daña la capa de ozono. Come Bien.

|

¿Robar música?


Ayer por la noche descargué completito el 'Master of Reality' de Black Sabbath. 8 archivos mp3 y 2 jpg. Ahora me pertenece este clásico de la música pesada, con todo y portadas. No fue difícil, lo único que me costó fue un par de horas en internet y la paciencia para encontrar las rolas. Puedo afirmar que a la cartera de Ozzy no le afectará el robo de uno de sus discos, también puedo estar seguro de que a más de 30 años del lanzamiento del disco ni siquiera a los criminales de las compañías disqueras les quitará el sueño.
Es curioso que al haber formado parte de una banda que alguna vez compuso canciones originales me atreva a robar música. He vivido en carne propia las jodas de los arreglitos en las guitarras, sé lo que es que no cuadre la línea del bajo a la hora de ensayar tu nueva canción veinte veces seguidas. He sabido lo que es repetir una y otra vez el grito del final de una canción y sin embargo, descaradamente obtengo música que tiene por fin ser objeto de lucro, entre muchas otras cosas. Sé que si tuviera los recursos para hacerlo, no dudaría ni un segundo en ir al Mixup o Tower Records más cercano y dejar mis billetitos a cambio de un disco nuevo. Hojear el booklet, apreciar el arte original y tocarlo veintemil veces en mi grabadora. La realidad es distinta. Amo la música y hoy en día no existe en mi el lujo de comprar un disco nuevo. ¿Por qué la música tiene que ser un lujo? ¿Dónde quedó entonces el aspecto hedonista y dionisiaco de las armonías y las melodías?
La música popular es un factor detonante en la economía de los países primermundistas. Como pan que sale del horno, aparecen nuevos grupos. Punks, degenerados con cuerpos de revista, trovadores, britnispiers del montón, pseudorockeros de postal... en fin, da lo mismo; no acostumbro consumir ese tipo de productos. Solía gastarme todo mi dinero en música, sin embargo ahora acostumbro quemar discos, inviertes menos y obtienes más de la mitad de lo que quieres; solo te pierdes del arte del disco que es bastante importante.
¿Soy entonces un pirata? Pido discos prestados y los quemo, haciendo mía solo una parte del disco. Bajo canciones para poder disfrutarlas una y otra vez, cumplir la función del arte. Limpiar mi alma. Supongo que los verdaderos hampones son los que hacen a millones de personas vivir de determinado modo, escuchar determinado tipo de música desechable. Más aun los que roban las ideas de estos criminales de cuello hipócrita y venden de a veinte varitos los discos de la Academia o de Jessica Simpson. Desprecio a los piratas ambulantes, creo que he comprado un solo disco con ellos y no lo vuelvo a hacer. Ellos no disfrutan la música, disfrutan de los frutos de productos que ni siquiera crearon y ni pusieron un varo para la creación de estos. Creo que compartir la música es un deber de cualquier persona medianamente educada. Entonces (indulgencias aparte)no soy un ladrón de productos, simplemente alguien que tiene la voluntad y la curiosidad de aprender más acerca de lo que le interesa.
Para concluir, no se si algún día tenga el dinero para hacerlo, pero planeo sustituir todos los discos quemados que tengo por originales. No por enriquecer aun más a Sony o a Warner Brothers (que en realidad deseo que se hundan en la mierda) sino por el recuerdo de que alguna vez, me costó trabajo,ilusión y esmero componer una canción.

Hasta mañana.

|

Vertiginosas mujeres


Noche de Martes

Título 4: Vertigo de Alfred Hitchcock

El ya tan mentado "maestro del suspenso". Acrofobia. Cambio de Identidad. ¿Psicodelia en los años cincuenta? Bernard Hermann. San Francisco. Voyeurismo.

Siempre he querido ser un investigador privado. Seguir a la gente a donde vaya, metichear en asuntos que en realidad no me incumben y además que me paguen por ello. Entonces, ¿qué sucede cuando te pagan para hacer algo que te gusta pero a final de cuentas te utilizan vilmente? Las trampas del destino suelen ser las más premeditadas. Buena película, mejor aun el final.

No sabía que la primera secuencia de Matrix fuera un tributo a la primera secuencia de esta película.
Por cierto, que chido se pone cuando el detective se alucina y empieza a ver colores y flores fluorescentes.

|


Lunes por la madrugada...

Título 3: Annie Hall de Woody Allen

Psicoanálisis. Desprendimiento del alma. The Sorrow and the Pity. Groucho Marx. Ingmar Bergman. Soren Kierkegaard. Manhattan. It had to be you. Jazz, disfuncionalidad y promotores disqueros.

Una de mis películas favoritas. Woody Allen es demasiado ingenioso,  logra fácilmente las cagadas espontáneas de risa. Me encantaría vivir en Manhattan, realmente me gustaría. Annie Hall es como cualquier mujer. Indecisa, incomprensible, encantadora y mala conductora de ese magnífico vochito. Por cierto, ¿qué demonios tienen las mujeres para manejar?

|

Somníferos


Y en la puerta... un desquiciado con un cuchillo
Fuera de cualquier alcance posthumano
Un trago más de bourbon y ya estamos dentro
En tus sueños, todo es posible...
 
 
...exepto morir.
qué trágico

|

La ropa sucia...


I
María José despertó ese día con un sentimiento extraño. Papá no estaba en casa, había ido a recoger a su hermano Leandro al aeropuerto. Era ese sentimiento de aceptación, de furia. ¿Porqué no hicieron una fiesta cuando ella se graduó de la prepa? ¿Porqué a Leandro le festejan cualquier cosa, incluyendo su regreso de St. John's, cuando él mismo se buscó ir al internado militar? No quería que la puerta del garage hiciera un solo ruido. No quería encontrarse de nuevo a su hermano. Por eso no fue al aeropuerto, porque ya había superado su ausencia.
 
II
Ella lo detestaba. Los hornazos de mariguana de la habitación de junto la adormecían, impidiéndole hacer bien su tarea. Por las mañanas despertaba entumida, sin ganas de hacer nada, con la resaca de haber oido a Leandrito toda la noche embelesando a sus putitas. Eso cuando el príncipe era decente. Un día, Maria José lo encontro en su propia cama con la sirvienta. Ambos alcoholizados hasta la médula, escuchando su disco de David Bowie. Leandro Furlong tenía ese don. Sabía convencer hasta al más escéptico de hacer lo que él quería, cuando quería y como quería. María José detestaba a su hermano Leandro. Simplemente odiaba que su hermano mayor fuera el hijo de papá, el heredero de todas las empresas que el señor Furlong había creado. En cambio ella, siempre una niña bien, de excelentes calificaciones, sumisa ante sus padres, de pocas pero muy buenas amigas. Siempre tuvo la impresión de ser una hija no deseada.
 
III
Cuando Leandro se fue al internado, la señorita Furlong era la dueña de la casa. Su padre la trataba como una princesa, incluso la dejaba jugar dominó con sus amigos en la casa de Valle. María José disfrutaba estar con su siempre nostálgico papá, adoraba cuando le contaba cómo se conocieron él y su difunta madre. Era tan cursi y a la vez tan intenso... como ella misma se describía. Tan cursi y tan intensa a la vez. Durante ese tiempo, el señor Furlong aprendió a respetar a su novio. Leandro y su padre solían burlarse de la profesión de Gerard. "Los diseñadores de interiores son putos" cantaban mientras se atascaban de Beefeater con agua quina. Todo eso había terminado, al menos por un tiempo.
 
IV
Esa mañana, María José bajó a la cocina. Encontró en el refri un pastel de zanahoria, el favorito de su hermano, siete six packs de Modelo Especial y mucha comida mexicana. Recordó la vez que Leandrito cambió su agua del lunch por meados. Recordó las veces que echó a perder sus fiestas de cumpleaños invitando a sus amigos los jipis. Realmente lo odiaba, sobre todo cuando se ponía hasta la madre y escuchaba punk a todo volumen. Un completo idiota, lo peor del caso, es que él tiene la vida solucionada. Todos los resentimientos volvían a la pobre Josefita, que por un instante, pensó que no lo iba a soportar.
Hasta que recordó la peor de sus vivencias con Leandro.
 
V
Había llegado la hora. La puerta automática de la casa se había cerrado. Era cuestión de segundos para que viera una vez más a su hermano con su papi, con esas sonrisas sardónicas a punto de embrutecerse de nuevo con ginebra... por última vez en su inmunda vida.

|

Regresar


Mauro vivía en la colonia Nativitas. Su trabajo no era mas que pararse en Tlalpan y Romero de 4 a 10 de la noche y esperar a que algún degenerado quisiera hacer con su cuerpo lo que quisiera. Mauro vestía con tacones altos, una entallada blusa con relleno en las tetas, pantalones blancos y liguero de nylon por debajo. Ese día, el día en el que Mauro quiso vestir diferente, llegó un cliente habitual. Le despedazó la cara por no vestirse como todos los días. Mauro tuvo que regresar a su vestimenta habitual sólo que ahora, con un poco más de maquillaje.

|

Drácula


Domingo en la madrugada...

Título 2: Bram Stoker's Dracula de Francis Ford Coppola

Comenzamos por los hijos para terminar con los padres. De Sofia a Francis. Adaptación del clásico romántico. Demasiados efectos especiales. Gore. Nostalgia. Sexo.

Siempre me ha fascinado el tema de los vampiros. El hecho de estar muerto en vida es una sensación recurrente en mi decadente ser. Es ese poder que uno siente al ser invulnerable ante trivialidades como la muerte. Sin embargo, lo que duele y siempre dolerá es el amor. Esto, definitivamente no es una historia de Hollywood y aunque por ahi veamos a Winona o a Hopkins, es  idealismo romántico y no romántica estupidez. La capacidad de ser tan grande y a la vez tan pequeño es lo que hace a alguien como el buen conde Drácula, algo tan claramente humano para mi. 
Prefiero a Bela Lugosi, tiene más estilo.

|

vírgenes que osan suicidarse


Sábado por la noche. 5 películas por 99 pesos en el imperialista videoclub.

Título 1: The Suicide Virgins de Sofia Coppola.

Primera película de aquella mujer que me hizo enamorarme de ciertos artificios cinematográficos con tan solo una película. (ver post 'Lost in Translation') Claustrofobia, religión, soledad, sexo, problemas familiares, sociedades putrefactas. Cualquier parecido con la realidad es mera coincidencia... ja!
Magnífica ópera prima; mejor predecesora de Lost in Translation. Sigo sediento de más de este tipo de cine.

Pensamiento: Cuando era virgen no quería suicidarme porque quería saber lo que era el sexo. Ahora, cuando esta esa disyuntiva rondando mi turbio cerebrito, recuerdo el sexo... entre otras cosas.

|

En el diván


Las manchas en el techo. Los libros que están a mi costado. El pegajoso cuero bajo mi cuello. El silencio poco agradable. La lámapara en forma de seno. Un mar de pensamientos. Un riachuelo trunco de lágrimas. Un viaje subconsciente. Una afirmativa constante. Un altibajo de lucidez. Noticias de antaño. Cajas semiselladas de recuerdos. Identificación con Woody Allen. Sudor de manos. Sangre. Bilis. Mareo. Ganas de ir al baño...

|

¿Mis grupos favoritos?


Hace unos días me preguntó un amigo cuales eran mis grupos favoritos. Él tampoco lo sabía. Hay tanta música escuchada y más aun por escuchar que es casi imposible decidir cuales son -a juicio propio- los grupos más grandes que han existido. Decidir entre la espontaneidad de Roger Daltrey y Pete Townshend contra la dupla Barret-Waters. Encontrar una superioridad entre los alucinantes riffs de Jimi Hendrix y los desgarradores y siempre bien planeados versos de Jim Morrison. ¿Algo más poderoso que Black Sabbath? Tal vez, tal vez no. Es completamente subjetivo. Alguien dirá que Queen ha sido la mejor banda. Otros cuantos clavados se disputarían entre Los Beatles y los Rolling Stones. Nirvana para los adolescentes y Sonic Youth para los que gustan de algo menos conocido. Metallica contra toda la crítica autodestructiva y los amantes de la música gratuita. Robert Smith para los ochenteros nostáligicos. Led Zeppelin. Canned Heat. Big Brother & The Holding Company. Lo único que me consuela es que existe la música, y que no puedo decirlo ahora, ni podré decidir después cuál es el grupo más grande de todos los tiempos. A final de cuentas, no soy nadie para saberlo.
 
---

 
Una lista subjetiva y sin jerarquía de mis grupos favoritos.
* Pink Floyd* Led Zeppelin
* Black Sabbath
* Metallica (por los viejos tiempos)
* Nirvana
* The Mars Volta (tienen un sólo disco, sobra decirlo: virtuosismo puro)
* Dream Theater
* Janis
* Hendrix
* Portishead
* Radiohead
* The Who

... creo que no terminaría nunca...

|

Tan pequeños...


Juan caminaba tranquilamente por la calle. Miraba las flores, el pasto y los árboles. Amaba pasar por el gimnasio para ver nalgas en bicicleta. Olía las empanadas que hacían en la cocina económica de Marta los jueves. Algo que le extasiaba era sentirse tan pequeño en medio de esos altos edificios de la colonia Cuahutémoc. Juan caminaba tranquilamente un jueves por la tarde...
 
  

 
Juan nunca imaginó que cinco minutos después lo iban a atropellar.

|


Muchas veces me pregunto la razón por la cual el escribir es tan adictivo para mí.
Me había librado del hábito hace un par de años. La prepa terminó, las clases que le dedicaba al negocio de escribir habían terminado. No más matemáticas o química. En la universidad todo es diferente. No puedes escribir poesía adolescente en clase. Simplemente ya no es lo mismo. Así que dejé de escribir un buen tiempo y todos esos cuadernos garabateados se convirtieron en meros recuerdos.
Descubrí esta red de pensamientos algún día de ocio en el internet. Abrí mi blog hace un par de semanas y ahora no hay día en el cual no pueda dejar de escribir algo, por más pequeño que sea. Supongo que este tipo de sitios funcionan de la misma manera que un sacerdote, un psicoanalista o un brujo. A final de cuentas es una manera de defecar todas las ideas que rondan por mi cabeza. De pronto leo un post anterior y me pregunto la razón de su estancia ahí, recuerdo su momento. No se cuanto vaya a vivir este espacio virtual. No sé cuanto tiempo le vaya a dedicar en un futuro próximo, solo se que mientras todas las paredes caen, mientras las secuencias alucinantes de Portishead suenan, que mientras todo lo que soy, siga existiendo, habrá ideas que contar en mi cabeza.
---ideas, pensamientos, locura, alucinación, sueños----
ps. la maldita verborrea.

|

Sueño Estéril


En el instante de la libre asociación de ideas.
En ese espacio entre dos nadas.
Durante esa gestación de imagenes surrealistas
Una danza tragicómica entre lo sublime y lo banal.
Un pensamiento que probablemente será olvidado
Una puerta que dirige hacia ningún lado
Esa nada que rodea el instante
Esa nada perfecta, impenetrable, ermitaña
Desde el fondo de lo que más odio y lo que más quiero
Desde el súbito suspiro de tan olvidado anhelo
Aparece un monstruo, de trescientas sesenta y cinco cabezas
Que en el siguiente instante, te arrebata de mi mente.


|


Ir al cine suele ser una actividad que se hace con frecuencia en esta nuestra bonita sociedad de consumo, sobre todo los miércoles. En este día, los boletos cuestan menos. ¡Mejor! Así alcanza para las palomitas y el chesco. Hay días donde no hay nada mejor que hacer que ir al cine a ver una película mafufa, no importa cual, lo que importa es pasar el tiempo rápidamente y por un momento olvidarnos de todo. Se trata de dejar de ser nosotros para convertirnos en el personaje principal, que por cierto tiene que ser bonito y carismático. Algo muy parecido me sucedió hace un par de horas. No había nada mejor que hacer más que acompañar a mi madre y a su novio al cine, en un lindo y soleado miércoles de granizo. No sabíamos que ver. Estaba entre 'Matando Cabos' (por dios, ni siquiera desde el título es llamativa) y 'El Efecto Mariposa', protagonizada por el chico punkeado Ashton Kutcher. Así sea. Nos dispusimos a entrar a la sala, no sin antes una dotación impactante de palomitas de maíz (gracias a dios es miércoles...) y un par de refrescotes.
De pronto, esa historia que al parecer puede ser prescindible se convirtió en algo un poco más profundo que un par de celebridades vestidas en Chanel teniendo sexo a la menor provocación. La película hace pensar al espectador, cosa a la que no iba preparado. Dicen algunos, que el aleteo de una mariposa en cierta parte del mundo, puede ocasionar un terremoto del otro lado del universo. Entonces, ¿qué sucede cuando ese aleteo sucede en el pasado? ¿Qué pasa cuando uno tiene la posibilidad de aletear como mariposa en el pasado para cambiar estrepitósamente el presente y el futuro? Es el tiempo el que se burla de todos, pero cuando uno puede burlar al tiempo, los resultados no siempre son los deseados. Fue entonces cuando me puse en el lugar de Kutcher, un poco de barba y aspecto de vago con dinero. ¿Sería capaz de cambiar mi pasado, aun teniendo la seguridad de tener un futuro cierto?
Lo único cierto, es que soy demasiado débil aún como para poder enfrentarme a mis demonios, cambiarlos. Lo único cierto es que mis demonios son parte de mi... y hasta cierto punto me agrada.

buenas noches.

|

Tokyo Sex Destruction - Le Red Soul Comunitte (10 points program)


Gritos de protesta, evocación a las Panteras Negras y a Martin Luther King Jr. Un manifiesto de pensamiento y palabra. Repudio total ante el capitalismo voraz. Punk, garage y acordes setenteros. Oriundos de Barcelona, adoptaron todos el sobrenombre de John Sinclair, ex lider de las Panteras Blancas, manager de MC5 y prisionero político. Tras un recorrido extenso en la escena underground del ya extinto punk, Tokyo Sex Destruction lanzó su primer disco el año pasado. Cantado totalmente en inglés, Le Red Soul Comunitte fue editado por el sello Dim Mak. Guitarras rápidas y teclados a la Ray Manzarek crean este sonido interesante aunque un tanto repetitivo. Se podría afirmar que todo está dicho en el punk, sin embargo es un buen intento por cultivar una conciencia social a través de la música.
Tracks: 2, 6, 10
7/10
 

|

Welcome to the Machine/Bienvenido


Bienvenido, a este mundo circense, donde las palabras vienen de olores y los sonidos de sabores.
Welcome, to this lousy cyberspace. Where nobody's name is heard, where mice can fly again
Cinematic screenplay.
Guionista del terror.
Algunos no entienden. Nadie entiende.
Algunos no entienden. Nadie entiende.
Welcome, to the machine. Bienvenidos, bienvenidas a la avenida autocompasión
Ala de un pajaro
Ala posterior
Ala maldita
A la avenida de las gaviotas que un dia fueron negras
Las aves con alas terroristas
Que lentamente
lenta
mente
planean
volvervolvervolvervolvervolvervolvervolvervolvervolvervolvervolvervolvervolvervolvervolver
Bienvenido a este mundo mundano, donde nadie entiende nada
Ni siquiera yo!
 

|


Erase una vez...
 
Un hombre que gustaba de tener sexo brutal con gatos. Esta preferencia sexual era bastante peculiar y diferente a la zoofilia convencional. El hombre enamoraba (o mejor dicho, engatuzaba) a los felinos, para llevarlos a vivir a su departamento. Al cabo de un tiempo, su casa estaba habitada por una cantidad inombrable de gatos de todo tipo. Esto hizo que el hombre tuviera problemas en las vías respiratorias por la cantidad de pelo flotando en el ambiente. Un día, el hombre amaneció con migraña. Era domingo, estaba resacoso por la noche anterior. Para alivianar el rato el hombre se sirvió un par de whiskeys derechos. Luego, otros dos, luego, otros dos y así sucesivamente. Encendió un cigarrillo de mariguana y cuando todo estaba borroso, la hormona se le despertó. Se tambaleó por la sala, ahuyentando a los gatos que rápidamente se percataron de los problemas que habría proximamente. Caminando con trabajos tomó al gatito negro que estaba ciego. Lo violó despiadadamente, desgarrando su tierno ano. El gato lloraba amargamente, nunca se había sentido tan usado, tan vil. El resto de los animales observaba. El hombre terminó y se echó en el sillón, donde quedó inconsciente.
 
La mañana siguiente el hombre despertó bañado en sangre. No tenía ojos. No recordaba que los felinos eran vengativos.

|

Desde el fondo... de la botella


Hace mucho tiempo...
 
Estaban sentados dos compadres en una banca. De pronto...
- Compadre
- Dígame compadre
- Creo que usted debería dejar de beber
Los compadres se levantaron silenciosos y se fueron cada quien a sus respectivas casas.
 
 
Epílogo
Desde ese momento, los compadres dejaron de ser compadres.
 
Compadre 1 se dedica ahora a dar terapia familiar en AA.
Compadre 2 se buscó otro compadre para desahogar las penas.

|

Realidad


Ficción, todo es ficción
Gracias a Dios.

|

Diálogo efímero y mortal...


- Oye, ¿te parece si vamos de una vez a pasear al perro?
- Ah, ese pinche animal me trae harto.
- Ándale mi amor, además te sirve como ejercicio, se te están atrofiando esas piernas de estar frente a la computadora todo el día
- Bueno, pero primero, una rayita
- Ok
 
... 5 segundos después ...
 
- ¿Estás bien? ¡Responde!
- oO(Ahora si, ya colgué los tenis)
- ¡Respóndeme mi amor! Háblame por lo que más quieras... te amo chiquito, no me hagas esto... oO(Puta madre... que voy a hacer, este pendejo pasoneado y yo sola)
- oO(Adios mundo cruel)
 
... fin del acto III ...

|


Nota del Editor:
En 1994 un terrible sismo sacudió la ciudad de Xarta. El saldo de dicho siniestro fue tortuoso, miles de muertos y una ciudad devastada. La Organización de las Naciones Unidas se vio en la ardua tarea de organizar una cruzada por la reconstruccion de tan bella ciudad. Miles de países brindaron voluntarios y la ciudad fue rápidamente restaurada. El siguiente texto, fue encontrado por un médico cirujano (que por razones personales pidió que su nombre permaneciera en el anonimato). El manuscrito fue traducido al español, al parecer es un cadaver exquisito que se escribía durante el terremoto.
 
Los focos de las casas van apagandose
---
Lentamente, los cuerpos se acercan
---
Mientras todo se mantenga dentro y fuera de su lugar
---
Y las cosas, pierden su nombre para
---
Convertirse en agujas ponzoñosas que
---
Pican, destruyen el piso que los mantiene
---
Vivos, estamos vivos hermanos
---
Mios, tuyos, suyos, de nadie
---
Son, son cubano que mece nuestras emociones
---
Agita, azota, alza, una vez más
---
Fuerte es el silencio que turba esta
---
Calma, caos cuando lleguen las av
 
 
 
 
Para Ana. Por más momentos literarios.

|

Ajenjo


La colonia Portales se convierte en una ciudad desconocida para mí. Altos edificios que no existen son el refugio para mi furtiva huída. No sé de qué me escondo. Merodeo, sin rumbo, en lugares desconocidos. Entro a un gótico edificio en la Calzada de Tlalpan. Es de noche, veo prostitutas en las esquinas. Recuerdo que dejé mi coche en algún lado, no sé donde. De pronto, algunos viejos amigos vestidos de frac cargan un sarcófago. No sé quien es el muertito, no sé de donde salieron mis amigos. No sé donde estoy. Me reconocen algunos, otros simplemente pasan de largo. Me suben en un automóvil y me obligan a guardar silencio. Prenden la radio, no hay frecuencia. Ruido y más ruido, el volúmen alto, mis amigos son desconocidos. No sé a donde me llevan. La obscura ciudad va perdiendo familiaridad. El pavimento se convierte en terracería. Felinos por todos lados. Felinos parlantes. Animatronics animados. No hay sentido, no hay sentido. Mientrs más me acrco m´s me piedo. L casa etá vac´a no hy vcls.
 
Amanece. Estoy en el borde de un barco.
 
Decido perder el control súbitamente. Me aviento al agua, la sensación de aventarme a una alberca de hule espuma. Hay pelusa por todos lados. Decido salir a flote y veo a lo lejos, una kafkiana manifestación de hormigas dibujando mi nombre completo. (Fernando Castellanos) ¿Es ese mi nombre? Huyo, no se de qué, pero huyo rápidamente hasta encontrar la sobriedad.

|

limpiando mi recámara


Limpié un día mi recámara,
y me eché un clavado ante todos mis recuerdos
Limpié el polvo y la basura.
Recorrí todas las notas, las cartas, los juguetes inertes.
Limpié mi recámara y encontré que el pasado sigue siendo el presente
(sin alterarlo, sin estancarme en el)
Encontré que el futuro está en lo vivido
Y que a final de cuentas, todo vive bajo el sol.
(recuerdos pinkfloydianos, fellinescos)
Todos viven bajo el húmedo techo de mi recámara
Nadie sabe, ni siquiera yo, que de pronto,
dentro de esas cajas de zapatos, algunos hibernarán indefinidamente
Hasta que vuelva a limpiar de nuevo mi recámara.
 
Un día limpié mi recámara
Ese día fui feliz
Un día limpié mi recámara
Algún día tal vez limpiaré mi conciencia
(Risas macabras)
No... tal vez si lo hago, seré eternamente infeliz.
 
::fin del pseudopoema::
 
 

|

The Godfather


Ayer, después de años volví a ver El Padrino, con Marlon Brando, Al Pacino y Robert Duvall.
Me di cuenta que mientras más pasa el tiempo, más cambia mi percepción de las cosas. Sigo siendo un niño, con la capacidad de asombrarse y brincar de miedo ante explosiones súbitas o meras reacciones actorales, sin embargo, entendí y asimilé gran parte de la temática de la película. Al parecer habla de un cambio constante y a la vez, cíclico. 
podría decir
que aprendí
un poco más
acerca de la vida...
 

|

Sin Título


En un cuarto oscuro, dos cuerpos
Imóviles, inertes, en silencio.
El verde movimiento de dos pensamientos
Enfocados en lo mismo, no hablan, no sonríen
Muertos momentáneamente
Se preguntan a sí mismos
¿En qué estás pensando?
Regresa el silencio, siempre regresa, después del sexo.
 

|

23:45


Sigue siendo hoy, sigue siendo un bonito martes 13. La gente comienza a apagar sus televisiones, duerme intranquila debido a toda la sarta de mensajes inquietantes que sujetos oscuros y reconocidos criminales insertan en sus mentes. Ha terminado el noticiario nocturno.
Sigue siendo hoy, los mosquitos comienzan a alimentarse de carne humana como hambrientos vampiros.
Sigue siendo hoy, sigue existiendo ese sentimiento de inseguridad que existía ayer, la soledad sigue aquí. Ese lúgubre fantasma que a todos aqueja, que a todos azota pero que puede ser un gran compañero. Esa cómoda soledad de estar frente de una computadora al cuarto para las doce de la noche, buscando tal vez una buena razon para seguir viviendo; encontrando dudas inquietantes, creando palabras, ideas que no develarán el hilo negro de la súbita desaparición de los intereses, pero que de una u otra manera, incitan a seguir indagando.

|

Lost In Translation


Ayer vi por primera vez esta película. Tal vez sea la mejor manera de mostrar la soledad aun cuando uno está rodeado de tanta gente. Tal vez muestra el sentimiento de poder compartir esa soledad, esa extraña enemiga/amiga. Nunca vamos a poder escapar de la soledad. Que bello.
Al rato escribo más... tengo prisa.

|

El inicio....


Este es el primer mensaje que posteo. No estoy muy seguro del rumbo de este blog pero bueno... en fin veamos como funciona.
Cambio y fuera.
bxtr.

|

About me

  • I'm baxter
  • From México Df, D. F., Mexico
  • Aquí es en donde veo la luz al final del túnel.
  • My profile

Last posts

Archives


  •  Bitacoras.com
  • Blogs México
  • BloGalaxia
  • Glamour y Garage
  • Crónicas Monchianas
  • DSametz
  • Perra Malnacida
  • Dr. Punk
  • Fragmatta
  • Myspace.com/baxterbaxter
  • Gamberrismo Ilustrado
  • [imagen del dí­a]
  • Dixo
  • ¿Dónde están los cables??
  • Chiribitil
  • Ver, Beber, Escuchar
  • Ibero 90.9 Radio
  • All Music Guide
  • Play Louder
  • Ad Busters Magazine
  • Independent Media Center
  • Google Watch
  • Pitchfork Reviews
  • Metacritic
  • El Mono Mario
  • (Su nombre aquí)... según Baxter
  • Creative Commons License
    This work is licensed under a Creative Commons License.
  • Este sitio se ve mejor con FirefoxGet Firefox!

  • ATOM 0.3