Las horas cabalgan l e n t a m e n t e
Y las estrellas en el cinescopio se difuminan, agradeciendo a la sustancia activa.
Los dolores aumentan, los males parecen ser guardaespaldas inevitables,
Como si mantuviera en el cerebro un secreto impostergable.
La culpa,
La bendición de un domingo por la noche, mientras las estrellas en el cinescopio, difuminadas, inexplicables, siguen su curso como una obligación.
Un momento de claridad en medio del mar de lágrimas.
Y las pastillas le adornan, como flora y fauna que inexplicablemente me enferman y me crean adicción.
Ese cuadro en la pared.
La inmóvil pegatina en un espejo que se niega a dar un rostro verdadero.
En un cajón tan a la mano, que podría ser considerada una amenaza pública, todas se aglomeran y mantienen su estatus de salvavidas.
Enfermas. Adictas.
Labels: adicción, domingo por la noche, enfermedad, pastillas
Probablemente sea el bicho que vive en mi garganta.
No escribo.
Porque SIEMPRE pones los puntos sobre las íes.
No escribo.
Porque no quiero. Porque no puedo.
No escribo.
Pero al mismo tiempo la no escritura, en una pantalla que muestra una sucesión casi infinita de unos y ceros, se convierte en el único contacto con el mundo externo.
Y mi no escritura se convierte únicamente en un movimiento automático de dedos, mientras un bicho que pone los puntos sobre las íes, que no quiere salir de mi garganta, dicta lo que no tengo que escribir.
Y entonces viene la apología, sin sentido alguno, sin principio ni fin, pies o cabeza. Porque no existen razones para abandonarte, para tenerte empolvado. Porque hay veces que las letras no sacian la inestabilidad y que los acordes no cumplen su cometido. Y entonces estás ahí, incondicional, una hoja en blanco, un cursor itinerante (como yo) que me permite mandar mis impulsos nerviosos, ideas truncas que toman coherencia para desaparecer. Y hacen onomatopeyas que jamás serán escritas, porque sus sonidos son indescifrables. Y la frecuencia con la que regreso es inversamente proporcional al estado del tiempo.
El huracán.
La tormenta.
Un sismo que nunca será registrado.
Los siniestros del eco de mis pensamientos quedan registrados aquí.
Gracias por persistir.
Que ya no son castos.
Desgastados.
Aburridos y abrumados.
Un nuevo alimento debe descomponerse. Para engendrar nuevas melodías. Todas ellas tristes.
Todas infinitamente fascinantes.
De un mundo alterno, en donde viven todas y cada uno de mis recuerdos.
Cuando las infames notas retumban de nuevo en el aparador.
En donde todos sonríen, todos viven el idilio.
Nuevos artificios de composición, nuevas formas de producción.
De enamoramientos, de garras capaces de ser compasivas.
Que rozan, que lastiman.
Que no vuelven por la noche a casa, que mueven los adornos del comedor.
Telúricas.
Y todo convive en el psique, que reacciona a la luz, al sonido, al gusto, al
t a c t o
Pero que nunca se percatan de las cicatrices
que no dejan dormir, que matan por placer. Que permiten la soledad
La ignorancia del otro, la indiferencia ante lo que rodea el crepúsculo
Que detona en los corralones de aquellas que fueron alquiladas.
Una cucaracha que persiste ante el daño.
Y que nunca cambiará de fase.
Por la eternidad.
Amen.
etílico
pestilente
canabinoide
carne grisácea
malestar general
la nueva ola fraudulenta
en un ejercicio cóncavo y piramidal
manos que recobran el cauce
y descienden, sin cordura
nada de misericordia
sin reglas ni pauta
sin la forma
con fondo
dentro
tu
(y subo y bajo las veces que quiera)
Lucías cambiada,
Decadente, evité voltear a verte.
La herida cicatriza
Y los minutos siguen su irreparable destino,
Apareciste hoy, ¿o acaso fue ayer?
Y agradecí a Morfeo, y a tus miles de amantes
Porque no tengo que volverte a ver.
A menos de que se trate
Ubicuas, perplejas, se entrelazan
como si el destino tuviera un lugar
en la existencia.
En medio de un lago de símbolos amorfos,
en donde los pasajes de la espontaneidad
se pierden para dar hogar y sustento
a su propio sacrificio.
Autofagia.
Y cuando la sucesión infinita de puntos
abandone la legibilidad y se ecomiende al rito
del conocimiento propio, y recalque la importancia
de nombrar y ser nombrada,
las risas de los escépticos se convertirán en llanto.
Porque la línea y el punto no tienen ya nada que decirse.
Como la tinta que cae intempestivamente sobre un poema perfecto.
Como el último sorbo de absenta que recorre las venas de una noche imperfecta.
Como el sonido arrullador emanado por una construcción en medio de la crisis.
Sigo borrándote.
Como si fueras un dato más.
Un archivo muerto e inútil.
Hoy sigo borrándote y la alegría brota en mí nuevamente.
Agridulce.
Infame.
Inconstante.
Arrítmica.
Como yo.
Como la mierda que se derrama por la coladera
Ha vuelto, y se regodea de la miseria ajena
Ignorando al final del día, el crecer de la gris marea
Como Ulises o Joseph K., (es lo mismo, es absurdo)
Volvió para poner los puntos sobre las ies
Para reencontrar el burdo cause de las letras
Que le sonrojan como cuando tenía 16.
Volvió, dio una vuelta y se volvió loco de nuevo
Como Virginia, como Clarice, cambió de tiempo
En la flagrante necesidad de vigilar cual romántico celador
Los imponentes puntos en la K, en la I y en la Z.
las letras vuelven a ser rojas
...pánico...
Labels: café, canario, cepillo, jospeh k., la z, motocicletas, otoño, pánico, vacaciones
http://www.mlp.cz/space/Opatrilp/Pulp/the_Brits_96.html
Carismático, polémico, odiado e idolatrado. Jarvis Cocker –como buen rockero británico- sabe estar siempre dentro de la luz de los reflectores. El aun vocalista de Pulp ha sabido comunicar bien lo que está en su mente, difícil misión para cualquiera que se oponga a los estándares y dogmas sociales. Por supuesto que no todo ha sido miel sobre hojuelas en su extensa carrera como artista, su soberbia y megalomanía lo han llevado a pasar muy malos ratos con el alcohol y las drogas.
La ausencia en los escenarios de Pulp ha despertado muchas inquietudes, aun cuando es un secreto a voces, todavía no es oficial el desmembramiento de una de las bandas más importantes de los últimos veinte años. Jarvis ha dejado a un lado la obscenidad y los ritmos disco. Se ha embarcado en satisfacer su gran ego en proyectos alternos. Como músico ha colaborado con Kid Loco en el tributo a Serge Gainsbourg, Monsieur Gainsbourg Revisited, con Richard X en el disco The X Factor, con los miembros de Radiohead, Johnny Greenwood y Phil Selway para el soundtrack de Harry Potter 3 y con el dueto Air en la composición y producción del primer disco de Charlotte Gainsbourg, 5:55. Además ha incursionado en la cinematografía realizando videos para gente de la talla de Erlend Oye o Aphex Twin. Ejemplos sobran para demostrar la genialidad del muchacho estrella de Sheffield, Inglaterra.
Es el 2006 y el mundo está llorando. Hay quienes no quitan el dedo del renglón, las cosas NO están bien. Mientras que el ojito pachicho de Thom Yorke se volvió más crítico con su debut solista The Eraser (XL/2006), las grandes gafas de Jarvis Cocker observan una realidad decadente. “Dicen que la crema no puede evitarlo y se eleva hasta arriba/ Yo digo que la mierda flota”, uno de las primeras estrofas de su primer sencillo como solista (“Running the World”), es en realidad una declaración de principios. Las cosas no están bien y llevamos mucho tiempo así. Por suerte existen esas personas que se encargan de demostrárnoslo. A diez años del infame incidente en los Brit Awards, es hora de que muchos se callen la boca. ¡Qué razón tenías Jarvis!
Publicado en Círculo Mixup, enero 2007
Labels: cocker, jarvis, running the world
Siluetas que emiten una tromba retrocósmica
Mugrientas paredes que adornaban un pasmoso club social
Blancos rastros de un ego que existió y se supratransformó
Kaput
y no será
El congal, el delirio y el éxtasis
Los acentos, los puntos sobre las ies, las palabras transtornadas
Inhala, RCP, PCP, Exhala
y no volverá
Desatado bajo un verso escrito en papel higiénico
Me cago una y otra vez sobre los hedonistas apócrifos,
en la espera constante de una nueva era
(Astro, 2006)
En el álbum residen sangrientos asesinos, quejumbrosos fantasmas, manifestaciones antiyanqui y un par de grises sobrevivientes del festival OTI de 1982. De Mi Sangre... es el naufragio de los filmes trash de Pedro Almodóvar, un divertido pastelazo post-rock en la cara de José María Aznar. Alucinante.
Repudio, lamento, una percepción del -ser-para-concebir
El auténtico momento de claridad, durante un parpadear: libre
Redescubro dentro de lo más profundo mi silencio, una faceta propia de un facista, un dragón necromancer ávido de salir a echar tiros por la boca. Me empino una de vodka por dos de limón, regreso al lugar de donde provine. Hay baile y conversaciones vacías:
- ¡Pero qué milagro! ¿Cómo haz estado?
- Bien y, ¿que tal tu?
- Bien también, chido.
- Hay mucha gente en esta fiesta, ¿no?
- Si, está buena... voy a saludar a los demás, qué gusto de verte.
No hay nadie más ahí, simplemente la solitud de un día ajetreado, de dormir 5 horas diarias. Un gesto sardónico se apodera entonces de mi rostro, sigo procurando al pasado, como una máquina del tiempo. Todos permanecen, inmóviles, intactos, tal vez con un poco menos de cabello, pero hablan de las mismas cosas que hace cuatro años. Nadie ni nada ha cambiado, sus ojos siguen proyectando la misma ingenuidad que cuando tenían 15. Me veo frente a frente con esa persona que solía ser yo hace miles de experiencias... definitivamente no soy el mismo, pero sigo disfrutándolo.
The Mars Volta: demonios interestelares fuera de órbita.
Los cerebritos más odiados y amados de la escena actual vuelven a dar ese paso que casi nadie se atreve a dar en tiempos de myspace y música virtual: discos conceptuales. Cedric Bixler-Zavala y Omar Rodríguez-Lopez presentan 8 tracks que en orden y de corrido forman Amputechture (Universal, 2006). La columna vertebral del tercer material de la banda recurre nuevamente a la muerte. La muerte espeluznante y dolorosa, la agonía de la asfixia. Una especie de guión cinematográfico que involucra monjas demoníacas y marchas multitudinarias. Sean bienvenidos -de nuevo- al museo del padecimiento.
De modo sobresaliente, cual línea de producción industrial, The Mars Volta logra su segundo álbum conceptual en dos años. Un ritmo de maquila que solamente en mejores épocas se daba entre las grandes bandas. Después de una intensa gira junto a System of a Down, el lanzamiento de un disco en vivo y el proyecto solista de uno de sus integrantes; The Mars Volta vuelve a “sorprender” con épicas composiciones que seguramente dejarán con un gran signo de interrogación en la cabeza a varios. El crossover de géneros como el son, la psicodelia, el afrobeat y el rock progresivo consolida a los de El Paso como virtuosos en la forma más no en el fondo, más allá de las odiosas comparaciones con Led Zeppelin o Simon and Garfunkel.
El núcleo del proyecto, la dupla Bixler-Rodríguez se muestra en su faceta más autocomplaciente, en donde la experimentación en la ejecución de las piezas se vuelve protagonista y el concepto del álbum pasa a segundo plano. Condimentado de nuevo con largas colaboraciones de John Fiusciante y Flea (de los Red Hot Chili Peppers), Amputechture resulta espinoso a primera impresión. Así es The Mars Volta, como una película que todo el mundo sabe que es buena, sin embargo pocas personas logran captar completamente todos los mensajes que ésta lanza minuto a minuto.
La línea creativa de TMV retoma historias dignas de 8 columnas en diarios sensacionalistas. En esta entrega, la protagonista oculta es Maricica Irina Cornici, una monja rumana muerta por asfixia al tercer día de su exorcismo sirve de inspiración para la creación de atmósferas densas, barrocas, plagadas de fugaces detalles arty-pachecos; letras infestadas de neologismos macizos y densos lamentos que viajan desde ultratumba con destino a una galaxia distante. Paralelamente se entreteje un discurso de solidaridad con los millones de indocumentados en Norteamérica que son diariamente sometidos a la angustia, a la nausea. En Asilos Magdalena, track 6 del disco, Bixler-Zavala berrea sobre una base acústica: “Y ya no me estoy enamorado con tus mentiras… El infierno me duermo por que el infierno es la única verdad”. Probablemente una carta de amor ponzoñoso dirigida al congreso gabacho.
En tiempos de inmediatez electrónica y abundancia mercadológica, TMV extiende la invitación para abordar un vuelo interestelar posmoderno. Tomarse con calma el tiempo, a escuchar las veces que sea necesario su nueva producción para lograr entender la delgada línea entre genérico y genial, entre arquitectura y amputaciones. Rock interplanetario desorbitado… planeta Tierra llamando a Marte.
De regreso a la rutina, todo es igual, veo lo mismo a través de distintos ojos, excepto que ahora tengo comezón en la espalda.
¿Hasta cuando?
¿Por qué vuelves?
Erradicarlo. Imposible. Es parte de mí, de mi hastiada personalidad.
Encontrar las raíces. Soy demasiado cobarde.
Nada. Nadie. Nunca.
¿Cansado de que la nueva tendencia de rockandrolsito nacional tienda al lagrimeo y al abuso de confianza hacia el difunto Ian Curtis?
Después de una larga pausa regresa para usted, querido lector:
Recomendaciones para Melofóbicos
en Pánico y Palomitas
RUIDOS EN EL TECHO
Gustan de comer cabrito sazonado con acordes a la Thurston Moore. Por dios, hasta que alguien se acordó de la belleza de una guitarra retroalimentándose. 2 EP's en su haber muestran el gran potencial que siguen teniendo las bandas regias para adelantarse a las modas pasajeras, para después convertirse en modas insoportables. Bajista femenina rompemadres, baterista/tecladista gritón y refunfuñante, guitarra virtuosa. Peores pesadillas no podría tener. No queda nada más que decir.¡¡¡¡¡Extra Extra, el rock APESTA!!!!
www.ruidoseneltecho.com.mx
myspace.com/ruidoseneltecho
www.nenerecords.com.mx
MANIQUÍ LAZER
www.maniquilazer.tk
www.myspace.com/elmaniquilazer
www.soundsister.com
En medio de apostadores y mensajes instantáneos te ocultas... a gatas
Una estrella debe apagarse violentamente para causar conmoción
El núcleo afectuoso reside en el misterio
Los versos quedan en ese cenicero
(x) puntos suspensivos hasta que esto se convierta en delito
The Raconteurs
Broken Boy Soldiers
XL/V2 2006
En 1992, el equipo norteamericano de básquetbol cambió de alias. El motivo: la vergüenza de haber perdido cuatro años antes la medalla olímpica en un deporte en el cual eran hegemónicos. El resultado: un mazacote de superestrellas de liga profesional simplonamente bautizado el “dream team”. Esto, además de provocar ventas multimillonarias de calzado deportivo, inspiró a millones a ser parte de un dream team. Conejitas de Playboy, grupos de investigación entomológica e incluso comentaristas de Televisa Deportes con todo y Raules Orvañanos incluidos.
Cuando hablamos de rock lo primero que se aparece –inevitablemente- cuando pensamos en dream team, es la imagen de Lionel Richie con Michael Jackson y Billy Joel cantando “We are the world”. Eso, por supuesto en caso de que no aparezca Manuel Mijares cantando con las Pandora el tema de “Solidaridad” durante el sexenio de Carlos Salinas.
Pasemos a temas más deseables. ¿A quién no le gustaría tener un dream team musical formado por los grandes caídos? El país de los rockeros muertos. Ahí se encuentra el genio de Lennon conviviendo con el valemadrismo de Sid Vicious. O los acordes lisérgicos de Hendrix zapateando con la nostalgia de Johnny Cash y las largas cabelleras de los de Metallica. Si Dios, pudiera formar un dream team del rock, seguro reclutaría a todos sus miembros ahí. Sería algo irrepetible y probablemente si escucháramos las melodías de ese conjunto de Babel caeríamos muertos a causa de una sobredosis de orgasmos auditivos.
The Raconteurs (en español: anecdotista) presentaron hace algunas semanas su primer material en forma. Broken Boy Soilders (V2/XL, 2006) tiene asegurado el éxito comercial desde varios y diversos ángulos. Primero, una agrupación que logró colocar su primer sencillo en el número 1 de todas las estaciones de rock en Estados Unidos tiene ya al menos unos cuantos miles de dólares embolsados. Segundo, la agrupación es dos cuartas partes un dream team. La parte rítmica corresponde a una agrupación de Ohio llamada The Greenhornes. Patrick Keeler y Jack Lawrence le dan base y fundamento al talento de los superestrellas al frente de la banda. Ambos provienen de Detroit y ambos son alabados en sus distintos géneros. Brendan Benson, letrista y compositor, carga con tres prolíficos y multialabados discos. Jack White es una estrella en toda la extensión de la palabra. Adorado por los críticos de moda y por los pandilleros de su ciudad natal. Tercero, el conjunto sabe como hacer música pop sin parecer estrellas de revista para adolescentes.
The Raconteurs no es precisamente un dream team musical. Ni pretende serlo. Sus composiciones, lejos de cualquier pretensión basquetbolística son más bien un tributo a ese país de los rockeros muertos. Desde Elvis hasta Janis, Broken Boy Soilders repasa algunas de las obsesiones que dos nerds de la musicología pop contemporánea estudiaron hasta el cansancio. El disco no suena a Bensons o a Whites, durante poco más de media hora, el disco emana un sutil tributo a aquellos que les inspiraron para convertirse en músicos. Steady as She Goes, impecable primer sencillo roza el Lust for Life de Iggy Pop (si... ya se ese sigue vivo), el Nevermind de Nirvana y el Physical Graffitti de Led Zeppelin. Yellow Sun evoca a Dylan, a Cash y a Pink Floyd, todos juntos y bien revueltos. Uno de los tributos más claros es el que se asoma en el track final. Blue Veins emula en composición y emotividad ese algo que los Beatles lograron hace más de 30 años con I Want You (She’s so heavy) en el Abbey Road.
Si todos los rockeros van al infierno cuando mueren, probablemente sus lamentos guían, cual flautista de Hamelin, a nuestros compositores de hoy en día. Broken Boy Soilders es una buena muestra del aprovechamiento de esos pasos para crear música pop no tan fácilmente desechable como lo pueden ser un par de tenis Nike.
Comentarios: baxter909@hotmail.com
Una intempestiva ola de contraataque a favor de las polluelas que me saltan.
El regreso es casi tan inequívoco e innecesario como las alas de Vicente.
Una cesárea naufraga dentro del consultorio. No más re-vistas inauditas.
La manzana vuela con prontitud a través del salón de clases. Pollo dice YA.
Nunca es verdadero lo que es probado falso, bajo ligeras y velludas exepciones.
Los picos de las aves cargan aflicción alta en calorías.
Las intempestivas imperfectas son semánticas,
inequívocas,
inauditas,
prontas,
falsas,
El marcador: qué importa ya...
¿Dónde están los cables?
Ya perdí la cuenta… más de una vez me he preguntado eso. Para dónde, por qué, cuándo, y si esto fuera aquello… Siempre hay “lugares seguros” en nuestras vidas, cables que nos conectan al piso, a lo que realmente somos. Discos, relaciones, pláticas… en cada microcosmos hay ideas en el aire que deben ser atadas. O no.
Dentro de la empresa debe haber objetivos. De aquí y hasta acá, por este camino… Pero, ¿qué pasa cuando no existe un aquí y un ahora o un allá y después? Absolutamente nada. Hay momentos en los que es mejor deambular en modo wireless.
Un libro
Hace poco tiempo una de esas personas que mutan intempestivamente en cables de alta tensión me hizo un regalo que equilibró mi modo de percibir y percibirme ante los demás. Agua Viva de Clarice Lispector es una fotografía de lo que no se puede retratar. El lenguaje, los sentidos… la idea. ¿Cómo describir a una gata pariendo y comiéndose su placenta sin evocar inmediatamente a Tom Cruise y la dianética? He aquí el cobijo de la literatura ante el E! Entertainment. Las oscuras venas que conforman las cavernas de nuestro pensamiento están moldeadas sutilmente en esa obra, sin principio ni fin. Sin cables.
Un disco
El extremo opuesto. Los cables resaltan en la nueva producción de The Raconteurs. Brendan Benson, Jack White, Jack Lawrence y Patrick Keeler presentarán en pocos días Broken Boy Soilders. Un fino alambrado -que va desde los Beatles del Abbey Road hasta los 13th Floor Elevators- permea las 10 rolotas que comprenden su primer disco en forma. Sin llegar a ser un villano fusil de la fiebre de las nostalgias, este disco habla por sí mismo... y por sus obvias influencias. 15 de mayo, V2 Records, advertidos están: una de las mejores sorpresas del año. Muestra las costuras… sí; cableado hasta el piso… también; un gran compañero para el nihilismo postwhatever… por supuesto.
Vendido
Hace un par de semanas vi la primera parte del No Direction Home de Martin Scorsese. La biografía de Bob Dylan comienza con una presentación en vivo en la que es abucheado por vendido. Lógico. La segunda parte la vi una semana después. En ambas ocasiones estaba destruído y crudo. Creo que fue el mejor estado para comprender el título de la biografía.
Enloquezco, cada día la migraña se hace más aguda, insomnio, dificultad para despertar. No había sentido eso desde que estuve una semana sin poder ver la luz, ahora el sentimiento es mucho más grave... algo hay en la estufa y lo huelo, sé que existe algo putrefacto y delicioso, sin embargo no puedo verlo.
II
En cada mujer que beses ahí estaré, en cada nueva persona que conozcas verás mi cara. Cada letra que escribas, cada letra en la sopa que tragues, en cualquier canción que escuches me verás. Ahí estará mi venganza... TRAICIÓN, simplemente eres un cobarde hijo de puta...
III
Cuando era niño mis tobillos eran frágiles, se doblaban a la menor provocación. Cuando era niño era inseguro, mi caminar era inestable... Hoy sanan mis tobillos, de una gran caída, del esguince más severo que pude haber tenido. Hoy estoy aquí, después de una batalla sin trincheras, después de una autopesadilla... después de
About me
- I'm baxter
- From México Df, D. F., Mexico
- Aquí es en donde veo la luz al final del túnel.
- My profile
Last posts
Archives
- July 2004
- August 2004
- September 2004
- October 2004
- November 2004
- January 2005
- February 2005
- March 2005
- April 2005
- May 2005
- June 2005
- July 2005
- August 2005
- September 2005
- October 2005
- November 2005
- December 2005
- January 2006
- February 2006
- March 2006
- April 2006
- May 2006
- June 2006
- July 2006
- August 2006
- September 2006
- October 2006
- January 2007
- March 2007
- May 2007
- June 2007
- July 2007
- August 2007
- November 2007
- January 2008
- August 2008
Blogs
Recomendaciones
ATOM 0.3