El
reflejo de lo que más
odio y lo que más anhelo
El viaje de mis
compasiones y autoconsuelos
Es la
víspera de una horrenda y tórrida canción de
cuna
Dos cuerpos
destrozados, mirando hacia la luna.
El vicio de los pobres, los ojos que ya no miran
Las puertas abiertas para los que no caminan
Hay un síndrome feliz de verte en
casa
Inerte, fuera de sí, y siempre, conservado en lata.
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