El 
reflejo de lo que más 
odio y lo que más anhelo
El viaje de mis 
compasiones y autoconsuelos
Es la 
víspera de una horrenda y tórrida canción de 
cuna
Dos cuerpos 
destrozados, mirando hacia la luna.
El vicio de los pobres, los ojos que ya no miran
Las puertas abiertas para los que no caminan
Hay un síndrome feliz de verte en 
casa
Inerte, fuera de sí, y siempre, conservado en lata.
                		
                 
	
			 
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