Pánico y Palomitas

Primogénito

2008-08-18T09:39:00.003-07:00

Se le llama enfermo al adicto, y adicto al que no está de acuerdo con ser un enfermo.
Las horas cabalgan l e n t a m e n t e
Y las estrellas en el cinescopio se difuminan, agradeciendo a la sustancia activa.
Los dolores aumentan, los males parecen ser guardaespaldas inevitables,
Como si mantuviera en el cerebro un secreto impostergable.
La culpa,
La bendición de un domingo por la noche, mientras las estrellas en el cinescopio, difuminadas, inexplicables, siguen su curso como una obligación.

Un momento de claridad en medio del mar de lágrimas.
Y las pastillas le adornan, como flora y fauna que inexplicablemente me enferman y me crean adicción.

Ese cuadro en la pared.
La inmóvil pegatina en un espejo que se niega a dar un rostro verdadero.

En un cajón tan a la mano, que podría ser considerada una amenaza pública, todas se aglomeran y mantienen su estatus de salvavidas.

Enfermas. Adictas.

Optimismo

2008-01-05T01:34:00.000-08:00

El momento más grave de mi vida no ha llegado todavía.

-César Vallejo

Virus

2008-01-03T15:48:00.000-08:00

No escribo.
Probablemente sea el bicho que vive en mi garganta.

No escribo.
Porque SIEMPRE pones los puntos sobre las íes.

No escribo.
Porque no quiero. Porque no puedo.

No escribo.
Pero al mismo tiempo la no escritura, en una pantalla que muestra una sucesión casi infinita de unos y ceros, se convierte en el único contacto con el mundo externo.

Y mi no escritura se convierte únicamente en un movimiento automático de dedos, mientras un bicho que pone los puntos sobre las íes, que no quiere salir de mi garganta, dicta lo que no tengo que escribir.

Abandono

2007-11-04T21:17:00.000-08:00

Soy itinerante contigo. Mi constancia depende del azar, de los acordes en mi cabeza, de la nausea y del ocio. Si no soy yo, nadie más te nutrirá y morirás de soledad, como un perro que ha perdido a su dueño. (¿O será que el dueño perdió al perro?)
Y entonces viene la apología, sin sentido alguno, sin principio ni fin, pies o cabeza. Porque no existen razones para abandonarte, para tenerte empolvado. Porque hay veces que las letras no sacian la inestabilidad y que los acordes no cumplen su cometido. Y entonces estás ahí, incondicional, una hoja en blanco, un cursor itinerante (como yo) que me permite mandar mis impulsos nerviosos, ideas truncas que toman coherencia para desaparecer. Y hacen onomatopeyas que jamás serán escritas, porque sus sonidos son indescifrables. Y la frecuencia con la que regreso es inversamente proporcional al estado del tiempo.

El huracán.
La tormenta.
Un sismo que nunca será registrado.

Los siniestros del eco de mis pensamientos quedan registrados aquí.
Gracias por persistir.

Digestión (Mariposas Negras)

2007-08-12T20:54:00.000-07:00

Mi barriga cruje y es despiadada. Los decibeles alcanzados por dicho movimiento son inimaginables. El eco del páncreas puede ser escuchado en un radio de dos delegaciones. (Únicamente si se pone mucha atención.) Una atemorizante melodía se repite una y otra vez, mientras la sinfónica de jugos gástricos aun tiene un último suspiro para seguir interpretando. Y cuando el viaje sencillo y con escalas (boca-tráquea-estómago-higado-intestinos-bazo) es saboteado por el terrorismo, y la sonrisa se convierte en una necesidad, el eco rebota de nuevo hasta mis oídos.
Que ya no son castos.
Desgastados.
Aburridos y abrumados.
Un nuevo alimento debe descomponerse. Para engendrar nuevas melodías. Todas ellas tristes.
Todas infinitamente fascinantes.

Oración

2007-07-01T01:59:00.001-07:00

Sin el afán de escribir, aderezo las siguientes palabras con resaca.
De un mundo alterno, en donde viven todas y cada uno de mis recuerdos.
Cuando las infames notas retumban de nuevo en el aparador.
En donde todos sonríen, todos viven el idilio.
Nuevos artificios de composición, nuevas formas de producción.
De enamoramientos, de garras capaces de ser compasivas.
Que rozan, que lastiman.
Que no vuelven por la noche a casa, que mueven los adornos del comedor.
Telúricas.
Y todo convive en el psique, que reacciona a la luz, al sonido, al gusto, al
t a c t o
Pero que nunca se percatan de las cicatrices
que no dejan dormir, que matan por placer. Que permiten la soledad
La ignorancia del otro, la indiferencia ante lo que rodea el crepúsculo
Que detona en los corralones de aquellas que fueron alquiladas.
Una cucaracha que persiste ante el daño.
Y que nunca cambiará de fase.
Por la eternidad.
Amen.

Piramidal

2007-06-29T12:29:00.000-07:00

yo
etílico
pestilente
canabinoide
carne grisácea
malestar general
la nueva ola fraudulenta
en un ejercicio cóncavo y piramidal
manos que recobran el cauce
y descienden, sin cordura
nada de misericordia
sin reglas ni pauta
sin la forma
con fondo
dentro
tu

(y subo y bajo las veces que quiera)

Despertar

2007-06-23T13:27:00.000-07:00

Soñé contigo hoy... ¿O fue ayer?
Lucías cambiada,
Decadente, evité voltear a verte.
La herida cicatriza
Y los minutos siguen su irreparable destino,
Apareciste hoy, ¿o acaso fue ayer?
Y agradecí a Morfeo, y a tus miles de amantes
Porque no tengo que volverte a ver.

A menos de que se trate

de un sueño.

Línea-Punto-Línea-Punto

2007-06-07T19:43:00.000-07:00

Las líneas se leen. Amorfas.
Ubicuas, perplejas, se entrelazan
como si el destino tuviera un lugar
en la existencia.
En medio de un lago de símbolos amorfos,
en donde los pasajes de la espontaneidad
se pierden para dar hogar y sustento
a su propio sacrificio.
Autofagia.

Y cuando la sucesión infinita de puntos
abandone la legibilidad y se ecomiende al rito
del conocimiento propio, y recalque la importancia
de nombrar y ser nombrada,
las risas de los escépticos se convertirán en llanto.

Porque la línea y el punto no tienen ya nada que decirse.

Rehabilitación

2007-05-21T22:14:00.001-07:00

Como la oscuridad que de pronto es ahuyentada por miles de especies de entes voladores.
Como la tinta que cae intempestivamente sobre un poema perfecto.
Como el último sorbo de absenta que recorre las venas de una noche imperfecta.
Como el sonido arrullador emanado por una construcción en medio de la crisis.

Sigo borrándote.
Como si fueras un dato más.
Un archivo muerto e inútil.

Hoy sigo borrándote y la alegría brota en mí nuevamente.

Agridulce.
Infame.
Inconstante.
Arrítmica.

Como yo.

Hoja en Blanco

2007-03-14T10:39:00.000-08:00

Ha vuelto, como una intensa capa de espuma negra
Como la mierda que se derrama por la coladera
Ha vuelto, y se regodea de la miseria ajena
Ignorando al final del día, el crecer de la gris marea

Como Ulises o Joseph K., (es lo mismo, es absurdo)
Volvió para poner los puntos sobre las ies
Para reencontrar el burdo cause de las letras
Que le sonrojan como cuando tenía 16.

Volvió, dio una vuelta y se volvió loco de nuevo
Como Virginia, como Clarice, cambió de tiempo
En la flagrante necesidad de vigilar cual romántico celador
Los imponentes puntos en la K, en la I y en la Z.

las letras vuelven a ser rojas
...pánico...

Jarvis Cocker: ¿Alguien Tiene Algo Que Decir?

2007-01-02T20:05:00.000-08:00

En 1996, durante la presentación de Michael Jackson en los Brit Awards, un par de sujetos tomaron el escenario en son de protesta. Aquí la cosa no tenía nada que ver un presidente legítimo, ni un fraude electoral… Se trataba del desacuerdo con respecto a la figura mesiánica del otrora redentor de todos los niños del mundo. Los responsables de este escándalo fueron Peter Mansell y el vocalista de Pulp: Jarvis Cocker. Dos niños fueron lastimados durante el zafarrancho y estos punks del britpop fueron arrestados y demandados.
http://www.mlp.cz/space/Opatrilp/Pulp/the_Brits_96.html

Carismático, polémico, odiado e idolatrado. Jarvis Cocker –como buen rockero británico- sabe estar siempre dentro de la luz de los reflectores. El aun vocalista de Pulp ha sabido comunicar bien lo que está en su mente, difícil misión para cualquiera que se oponga a los estándares y dogmas sociales. Por supuesto que no todo ha sido miel sobre hojuelas en su extensa carrera como artista, su soberbia y megalomanía lo han llevado a pasar muy malos ratos con el alcohol y las drogas.

La ausencia en los escenarios de Pulp ha despertado muchas inquietudes, aun cuando es un secreto a voces, todavía no es oficial el desmembramiento de una de las bandas más importantes de los últimos veinte años. Jarvis ha dejado a un lado la obscenidad y los ritmos disco. Se ha embarcado en satisfacer su gran ego en proyectos alternos. Como músico ha colaborado con Kid Loco en el tributo a Serge Gainsbourg, Monsieur Gainsbourg Revisited, con Richard X en el disco The X Factor, con los miembros de Radiohead, Johnny Greenwood y Phil Selway para el soundtrack de Harry Potter 3 y con el dueto Air en la composición y producción del primer disco de Charlotte Gainsbourg, 5:55. Además ha incursionado en la cinematografía realizando videos para gente de la talla de Erlend Oye o Aphex Twin. Ejemplos sobran para demostrar la genialidad del muchacho estrella de Sheffield, Inglaterra.

Es el 2006 y el mundo está llorando. Hay quienes no quitan el dedo del renglón, las cosas NO están bien. Mientras que el ojito pachicho de Thom Yorke se volvió más crítico con su debut solista The Eraser (XL/2006), las grandes gafas de Jarvis Cocker observan una realidad decadente. “Dicen que la crema no puede evitarlo y se eleva hasta arriba/ Yo digo que la mierda flota”, uno de las primeras estrofas de su primer sencillo como solista (“Running the World”), es en realidad una declaración de principios. Las cosas no están bien y llevamos mucho tiempo así. Por suerte existen esas personas que se encargan de demostrárnoslo. A diez años del infame incidente en los Brit Awards, es hora de que muchos se callen la boca. ¡Qué razón tenías Jarvis!

Publicado en Círculo Mixup, enero 2007

requiemeiuqer

2006-10-31T18:42:00.000-08:00

En la penumbra de una nueva glaciación
Siluetas que emiten una tromba retrocósmica
Mugrientas paredes que adornaban un pasmoso club social
Blancos rastros de un ego que existió y se supratransformó
Kaput
y no será
El congal, el delirio y el éxtasis
Los acentos, los puntos sobre las ies, las palabras transtornadas
Inhala, RCP, PCP, Exhala
y no volverá
Desatado bajo un verso escrito en papel higiénico
Me cago una y otra vez sobre los hedonistas apócrifos,

en la espera constante de una nueva era

Recomendaciones para Melofóbicos (?)

2006-10-09T16:00:00.000-07:00

A publicarse en Círculo Mixup, Noviembre 2006.

El Columpio Asesino – De Mi Sangre A Tus Cuchillas
(Astro, 2006)

Cuando Alejandro Jodorowsky escribía, en una firma de autógrafos, sobre uno de los libros de Álbaro Arizaleta las palabras “De mi sangre a tus cuchillas”, el destino del siguiente disco de El Columpio Asesino estaba escrito. La segunda producción de la banda es una obra surrealista, psicomágica, una etérea y morbosa conmoción onírica. De Mi Sangre a tus Cuchillas brinca cadenciosamente de ridículos ritmos new waveros a distorsionados guitarrazos y gritos punk a melódicos lamentos psicodélicos en medio de amplios espacios sonoros. Referencias a The Clash, Lou Reed y Pink Floyd se escuchan a través de 11 filosos cortes que definitivamente tienen que estar en la discoteca de cualquier melómano.
En el álbum residen sangrientos asesinos, quejumbrosos fantasmas, manifestaciones antiyanqui y un par de grises sobrevivientes del festival OTI de 1982. De Mi Sangre... es el naufragio de los filmes trash de Pedro Almodóvar, un divertido pastelazo post-rock en la cara de José María Aznar. Alucinante.

Baxter

Glamorosa Pestilencia

2006-09-27T23:58:00.000-07:00

Ha viajado, ha olividado todo lo que creía saber, consolidado lo aprendido
Repudio, lamento, una percepción del -ser-para-concebir
El auténtico momento de claridad, durante un parpadear: libre

Por solo unos minutos, hasta el inicio de una nueva glaciación

durantelosinviernosseconvierteenunarocaimpenetrableyartisticamente

...transgresor...

Medianoche en una reunión perfecta

2006-08-26T18:33:00.000-07:00

Dedicado a: HP,CR,DR,MA,LU,MP

Redescubro dentro de lo más profundo mi silencio, una faceta propia de un facista, un dragón necromancer ávido de salir a echar tiros por la boca. Me empino una de vodka por dos de limón, regreso al lugar de donde provine. Hay baile y conversaciones vacías:

- ¡Pero qué milagro! ¿Cómo haz estado?
- Bien y, ¿que tal tu?
- Bien también, chido.
- Hay mucha gente en esta fiesta, ¿no?
- Si, está buena... voy a saludar a los demás, qué gusto de verte.

No hay nadie más ahí, simplemente la solitud de un día ajetreado, de dormir 5 horas diarias. Un gesto sardónico se apodera entonces de mi rostro, sigo procurando al pasado, como una máquina del tiempo. Todos permanecen, inmóviles, intactos, tal vez con un poco menos de cabello, pero hablan de las mismas cosas que hace cuatro años. Nadie ni nada ha cambiado, sus ojos siguen proyectando la misma ingenuidad que cuando tenían 15. Me veo frente a frente con esa persona que solía ser yo hace miles de experiencias... definitivamente no soy el mismo, pero sigo disfrutándolo.

The Mars Volta

2006-08-16T20:00:00.000-07:00

The Mars Volta: demonios interestelares fuera de órbita.

Los cerebritos más odiados y amados de la escena actual vuelven a dar ese paso que casi nadie se atreve a dar en tiempos de myspace y música virtual: discos conceptuales. Cedric Bixler-Zavala y Omar Rodríguez-Lopez presentan 8 tracks que en orden y de corrido forman Amputechture (Universal, 2006). La columna vertebral del tercer material de la banda recurre nuevamente a la muerte. La muerte espeluznante y dolorosa, la agonía de la asfixia. Una especie de guión cinematográfico que involucra monjas demoníacas y marchas multitudinarias. Sean bienvenidos -de nuevo- al museo del padecimiento.

De modo sobresaliente, cual línea de producción industrial, The Mars Volta logra su segundo álbum conceptual en dos años. Un ritmo de maquila que solamente en mejores épocas se daba entre las grandes bandas. Después de una intensa gira junto a System of a Down, el lanzamiento de un disco en vivo y el proyecto solista de uno de sus integrantes; The Mars Volta vuelve a “sorprender” con épicas composiciones que seguramente dejarán con un gran signo de interrogación en la cabeza a varios. El crossover de géneros como el son, la psicodelia, el afrobeat y el rock progresivo consolida a los de El Paso como virtuosos en la forma más no en el fondo, más allá de las odiosas comparaciones con Led Zeppelin o Simon and Garfunkel.

El núcleo del proyecto, la dupla Bixler-Rodríguez se muestra en su faceta más autocomplaciente, en donde la experimentación en la ejecución de las piezas se vuelve protagonista y el concepto del álbum pasa a segundo plano. Condimentado de nuevo con largas colaboraciones de John Fiusciante y Flea (de los Red Hot Chili Peppers), Amputechture resulta espinoso a primera impresión. Así es The Mars Volta, como una película que todo el mundo sabe que es buena, sin embargo pocas personas logran captar completamente todos los mensajes que ésta lanza minuto a minuto.

La línea creativa de TMV retoma historias dignas de 8 columnas en diarios sensacionalistas. En esta entrega, la protagonista oculta es Maricica Irina Cornici, una monja rumana muerta por asfixia al tercer día de su exorcismo sirve de inspiración para la creación de atmósferas densas, barrocas, plagadas de fugaces detalles arty-pachecos; letras infestadas de neologismos macizos y densos lamentos que viajan desde ultratumba con destino a una galaxia distante. Paralelamente se entreteje un discurso de solidaridad con los millones de indocumentados en Norteamérica que son diariamente sometidos a la angustia, a la nausea. En Asilos Magdalena, track 6 del disco, Bixler-Zavala berrea sobre una base acústica: “Y ya no me estoy enamorado con tus mentiras… El infierno me duermo por que el infierno es la única verdad”. Probablemente una carta de amor ponzoñoso dirigida al congreso gabacho.

En tiempos de inmediatez electrónica y abundancia mercadológica, TMV extiende la invitación para abordar un vuelo interestelar posmoderno. Tomarse con calma el tiempo, a escuchar las veces que sea necesario su nueva producción para lograr entender la delgada línea entre genérico y genial, entre arquitectura y amputaciones. Rock interplanetario desorbitado… planeta Tierra llamando a Marte.

Texto próximo a publicarse en Círculo Mixup septiembre.

Natación instantánea

2006-08-03T22:59:00.000-07:00

Hastío y aburrimiento. Un bostezo que ni la clase política puede sosegar. Escribo esto desde una nueva locación, es emocionante. Tan emocionante que me quita las ganas de dormir. Un espacio, mi espacio y de nadie más. En medio de recuerdos, osos violentos y humo encerrado. Un brinco hacia la nada resultó ser un fotomontaje más. Una fotografía impresa en negativo. Un espejo, nada que reflejar. El mismo rostro de hastío y aburrimiento. Una erección neuronal, tan furtiva como una fotografía de reojo. El cuerpo femenino del encendedor que inflama mis pulmones. La ingenuidad de un radiodespertador que simplemente fracasa en su misión. Es tarde, es de noche, la locación sigue siendo imponente. Un lugar, dos ventanas, cuatro paredes, miles de retortijones. En el instante previo a la acción existió Dios. Dios que ha resucitado en millares de ocasiones, no Jesús, Dios. Dios Muerto. Dios Zombie. Dios Adicto y Dios Metonimia. Entre tus labios, una metáfora imposible de descifrar, nunca sobrio sin embargo. En una adicción al agente naranja cierro los ojos una vez más y voy de vuelta a la antigua locación. Un foro con múltiples personalidades.

Post-

2006-07-18T16:48:00.000-07:00

Un anecdotario oculto, la memoria se vuelve mantequilla. Todo se cocina y a la larga se echa a perder dentro de un gran recipiente llamado memoria.

De regreso a la rutina, todo es igual, veo lo mismo a través de distintos ojos, excepto que ahora tengo comezón en la espalda.

(Y todo por no ponerme bloqueador solar)

Musa Misantrópica

2006-07-06T15:32:00.000-07:00

Un suspiro que resiste hasta el hartazgo.
¿Hasta cuando?
¿Por qué vuelves?
Erradicarlo. Imposible. Es parte de mí, de mi hastiada personalidad.
Encontrar las raíces. Soy demasiado cobarde.
Nada. Nadie. Nunca.

Late Night

2006-06-21T18:04:00.000-07:00

(I)

El televisor seguía sin captar frecuencia alguna, él sentado en la cama del hotel esperaba.

¿Qué esperaba? El ruido blanco iba a estar ahí durante mucho tiempo, el servicio que había ordenado hacía unos cinco minutos tardaba aproximadamente treinta en llegar. Las respuestas a sus preguntas jamás llegarían por arte de magia.

Esperaba algo, algo fantástico, irrepetible, intangible.

(II)

Las manecillas del reloj trepidaban cadenciosamente, el agua alcanzaba su trágico curso recorriendo el lavamanos. Las llaves estaban postradas estratégicamente en la mesa de noche que sostenía la vela. La alcoba era una pieza estética perfecta. El momento era irrepetible, las siluetas se dibujaban cruelmente a través de la ventana. Había un tercero incómodo en el balcón.

(III)

Las bocinas escupían con trabajos la música shoegazer que habían acordado escuchar. Él prendió el cigarrillo con la vela, ella hurtaba bocanadas de vez en vez. Era un cigarro cubano.

(IV)

- ¿Escuchaste eso?

- No. Tranquilo, siempre te pones paranoico.

- Estoy seguro de haber escuchado algo. Es muy tarde, no puede haber gente allá afuera.

- Fue el viento.

- El viento no mueve objetos pesados.

- Entonces un fue un animal... Tranquilízate por favor. Me pones nerviosa.

(V)

Mientras despertaba en la tina que goteaba una mezcla heterogénea de sangre y agua, esa idea llegó milagrosamente. Esperaba esto, esto y nada más que esto. Una imagen similar a la que él protagonizaba había rondado por las cavernas de sus sueños. Estaban ahí todos los elementos. Llegó a la cúspide de la autorrealización.

(VI)

* Una tina de baño.

* Una navaja para afeitar ensangrentada.

* Un espejo empañado

* Una hermosa mujer descuartizada dentro de la tina.

(VII)

Era algo fantástico, irrepetible e intangible.

Recomendaciones para Melofóbicos (Región4)

2006-06-08T19:42:00.000-07:00

¿Cansado de que la nueva tendencia de rockandrolsito nacional tienda al lagrimeo y al abuso de confianza hacia el difunto Ian Curtis?

Después de una larga pausa regresa para usted, querido lector:

Recomendaciones para Melofóbicos
en Pánico y Palomitas

RUIDOS EN EL TECHO

Gustan de comer cabrito sazonado con acordes a la Thurston Moore. Por dios, hasta que alguien se acordó de la belleza de una guitarra retroalimentándose. 2 EP's en su haber muestran el gran potencial que siguen teniendo las bandas regias para adelantarse a las modas pasajeras, para después convertirse en modas insoportables. Bajista femenina rompemadres, baterista/tecladista gritón y refunfuñante, guitarra virtuosa. Peores pesadillas no podría tener. No queda nada más que decir.
¡¡¡¡¡Extra Extra, el rock APESTA!!!!
www.ruidoseneltecho.com.mx
myspace.com/ruidoseneltecho
www.nenerecords.com.mx

MANIQUÍ LAZER

Cafeína adulterada, metadona alta en colesterol, un coctelito para degustarse rápido y concretito. Viajes directo al 666 de su frecuencia cardiaca. Estudiaron bien a Throbbing Gristle y lo demuestran sin dejar de hacer terroríficas canciones pop. De Fugazi a Death From Above agradecemos que sus sintetizadores no sean utilizados con el afán de hacer lagrimear al pequeño niño emo de lentes que todos albergamos. Una ráfaga de bofetadas con guante negro. Tres orates en piedra, carentes de guitarra pero potentes en ruidos psicotrópicos. Su disco debut I Learn Everything on TV es una pastillita pa bailar que no saldrá en el antidoping... por eso no se preocupen.
www.maniquilazer.tk
www.myspace.com/elmaniquilazer
www.soundsister.com

pare y compare

2006-06-05T20:23:00.000-07:00

En medio de cómicos y peones estás ahí... de pie
En medio de apostadores y mensajes instantáneos te ocultas... a gatas

Una canción debe mover fibras
Una estrella debe apagarse violentamente para causar conmoción

El núcleo familiar gira y se desenvuelve por debajo del agua
El núcleo afectuoso reside en el misterio

Las palabras mueren por ser incendiarias
Los versos quedan en ese cenicero

::donde hubo fuego cenizas quedan::

(x) puntos suspensivos hasta que esto se convierta en delito

El ensueño del equipo del ensueño

2006-05-29T22:31:00.000-07:00

Texto escrito para la sección de Extracto en www.ibero909radio.com

The Raconteurs

Broken Boy Soldiers

XL/V2 2006

En 1992, el equipo norteamericano de básquetbol cambió de alias. El motivo: la vergüenza de haber perdido cuatro años antes la medalla olímpica en un deporte en el cual eran hegemónicos. El resultado: un mazacote de superestrellas de liga profesional simplonamente bautizado el “dream team”. Esto, además de provocar ventas multimillonarias de calzado deportivo, inspiró a millones a ser parte de un dream team. Conejitas de Playboy, grupos de investigación entomológica e incluso comentaristas de Televisa Deportes con todo y Raules Orvañanos incluidos.

Cuando hablamos de rock lo primero que se aparece –inevitablemente- cuando pensamos en dream team, es la imagen de Lionel Richie con Michael Jackson y Billy Joel cantando “We are the world”. Eso, por supuesto en caso de que no aparezca Manuel Mijares cantando con las Pandora el tema de “Solidaridad” durante el sexenio de Carlos Salinas.

Pasemos a temas más deseables. ¿A quién no le gustaría tener un dream team musical formado por los grandes caídos? El país de los rockeros muertos. Ahí se encuentra el genio de Lennon conviviendo con el valemadrismo de Sid Vicious. O los acordes lisérgicos de Hendrix zapateando con la nostalgia de Johnny Cash y las largas cabelleras de los de Metallica. Si Dios, pudiera formar un dream team del rock, seguro reclutaría a todos sus miembros ahí. Sería algo irrepetible y probablemente si escucháramos las melodías de ese conjunto de Babel caeríamos muertos a causa de una sobredosis de orgasmos auditivos.

The Raconteurs (en español: anecdotista) presentaron hace algunas semanas su primer material en forma. Broken Boy Soilders (V2/XL, 2006) tiene asegurado el éxito comercial desde varios y diversos ángulos. Primero, una agrupación que logró colocar su primer sencillo en el número 1 de todas las estaciones de rock en Estados Unidos tiene ya al menos unos cuantos miles de dólares embolsados. Segundo, la agrupación es dos cuartas partes un dream team. La parte rítmica corresponde a una agrupación de Ohio llamada The Greenhornes. Patrick Keeler y Jack Lawrence le dan base y fundamento al talento de los superestrellas al frente de la banda. Ambos provienen de Detroit y ambos son alabados en sus distintos géneros. Brendan Benson, letrista y compositor, carga con tres prolíficos y multialabados discos. Jack White es una estrella en toda la extensión de la palabra. Adorado por los críticos de moda y por los pandilleros de su ciudad natal. Tercero, el conjunto sabe como hacer música pop sin parecer estrellas de revista para adolescentes.

The Raconteurs no es precisamente un dream team musical. Ni pretende serlo. Sus composiciones, lejos de cualquier pretensión basquetbolística son más bien un tributo a ese país de los rockeros muertos. Desde Elvis hasta Janis, Broken Boy Soilders repasa algunas de las obsesiones que dos nerds de la musicología pop contemporánea estudiaron hasta el cansancio. El disco no suena a Bensons o a Whites, durante poco más de media hora, el disco emana un sutil tributo a aquellos que les inspiraron para convertirse en músicos. Steady as She Goes, impecable primer sencillo roza el Lust for Life de Iggy Pop (si... ya se ese sigue vivo), el Nevermind de Nirvana y el Physical Graffitti de Led Zeppelin. Yellow Sun evoca a Dylan, a Cash y a Pink Floyd, todos juntos y bien revueltos. Uno de los tributos más claros es el que se asoma en el track final. Blue Veins emula en composición y emotividad ese algo que los Beatles lograron hace más de 30 años con I Want You (She’s so heavy) en el Abbey Road.

Si todos los rockeros van al infierno cuando mueren, probablemente sus lamentos guían, cual flautista de Hamelin, a nuestros compositores de hoy en día. Broken Boy Soilders es una buena muestra del aprovechamiento de esos pasos para crear música pop no tan fácilmente desechable como lo pueden ser un par de tenis Nike.

Comentarios: baxter909@hotmail.com

A un ave

2006-05-23T19:08:00.001-07:00

Las volátiles se peinan para atrás, brincan intempestivamente mientras recaudan fondos en el suelo que alguna vez pisó el hombre del diente de oro.
Una intempestiva ola de contraataque a favor de las polluelas que me saltan.

Un acorde imperfecto es sublime.

Una manada de trogloditas muere pisoteada a manos de su creador.

Dentro del campo semántico de la sutileza podemos negociar con la palabra burda.

El regreso es casi tan inequívoco e innecesario como las alas de Vicente.
Una cesárea naufraga dentro del consultorio. No más re-vistas inauditas.
La manzana vuela con prontitud a través del salón de clases. Pollo dice YA.
Nunca es verdadero lo que es probado falso, bajo ligeras y velludas exepciones.

Los picos de las aves cargan aflicción alta en calorías.
Las intempestivas imperfectas son semánticas,

inequívocas,
inauditas,

afligidas
prontas,
falsas,

Y todas ellas vuelan.

Ciclo de responsabilidades, adicciones y decepciones

2006-05-17T20:11:00.000-07:00

No hay peor sentimiento en el día que levantarse de la cama. Las sábanas son más acogedoras, la temperatura es ideal.

...

esos 5 minutos se convierten en 20 o 25.

...

La cama se va volviendo un violento martirizador que recuerda la irresponsabilidad, la desgracia de la impuntualidad, el condicionamiento.

...

Si hay algo que remedia las cosas y se convierte en un mediocre consuelo, eso es el saber que dentro de varias horas volver a dormir e intrometerse en esas sábanas sugerentes y tentadoras se convertirá en una realidad.

...

Pasan los minutos, las horas, las tortuosas tareas del rutinario día a día, llega la hora del empotramiento en la gran seductora de cuatro patas. Está fría, anorgásmica y por nada del mundo se vuelve a sentir esa adictiva putrefacción de sentirse uno con el lecho. El anhelo convertido en un montón de mierda.

...

Hasta mañana.

It

2006-05-11T19:16:00.000-07:00

Las palabras son agraces, lisérgicas, los espejuelos cautelosos y dramáticos. Ahora comunico sin acentuacion.

.Com

Comunicación

El retazo que viste su escuálido y grotesco cuerpo tiene un monto alto en proteínas... los aminoácidos que corresponden a su gracioso trotar están suspendidos.

El marcador: qué importa ya...

Cada lucha entre las enormes esferas se convierte en un calvario, en una celebración sin invitados, en un silbido sin aliento.

Las palabras son retazos que marcan las esferas cautelosas, acentuadas.

Debemos comunicar lo que importa, suspender los invitados.

Busco un escuálido y agraz calvario, que sin celebrar lo grotesco tenga un espacio y un lugar en la larga cadena de proteínas que forman el punto com.

...pánico...

Algunas ideas

2006-05-03T11:26:00.000-07:00

Publicado originalmente en www.dondeestanloscables.com.mx

¿Dónde están los cables?
Ya perdí la cuenta… más de una vez me he preguntado eso. Para dónde, por qué, cuándo, y si esto fuera aquello… Siempre hay “lugares seguros” en nuestras vidas, cables que nos conectan al piso, a lo que realmente somos. Discos, relaciones, pláticas… en cada microcosmos hay ideas en el aire que deben ser atadas. O no.
Dentro de la empresa debe haber objetivos. De aquí y hasta acá, por este camino… Pero, ¿qué pasa cuando no existe un aquí y un ahora o un allá y después? Absolutamente nada. Hay momentos en los que es mejor deambular en modo wireless.

Un libro
Hace poco tiempo una de esas personas que mutan intempestivamente en cables de alta tensión me hizo un regalo que equilibró mi modo de percibir y percibirme ante los demás. Agua Viva de Clarice Lispector es una fotografía de lo que no se puede retratar. El lenguaje, los sentidos… la idea. ¿Cómo describir a una gata pariendo y comiéndose su placenta sin evocar inmediatamente a Tom Cruise y la dianética? He aquí el cobijo de la literatura ante el E! Entertainment. Las oscuras venas que conforman las cavernas de nuestro pensamiento están moldeadas sutilmente en esa obra, sin principio ni fin. Sin cables.

Un disco
El extremo opuesto. Los cables resaltan en la nueva producción de The Raconteurs. Brendan Benson, Jack White, Jack Lawrence y Patrick Keeler presentarán en pocos días Broken Boy Soilders. Un fino alambrado -que va desde los Beatles del Abbey Road hasta los 13th Floor Elevators- permea las 10 rolotas que comprenden su primer disco en forma. Sin llegar a ser un villano fusil de la fiebre de las nostalgias, este disco habla por sí mismo... y por sus obvias influencias. 15 de mayo, V2 Records, advertidos están: una de las mejores sorpresas del año. Muestra las costuras… sí; cableado hasta el piso… también; un gran compañero para el nihilismo postwhatever… por supuesto.

Vendido
Hace un par de semanas vi la primera parte del No Direction Home de Martin Scorsese. La biografía de Bob Dylan comienza con una presentación en vivo en la que es abucheado por vendido. Lógico. La segunda parte la vi una semana después. En ambas ocasiones estaba destruído y crudo. Creo que fue el mejor estado para comprender el título de la biografía.

estética

2006-05-01T18:29:00.000-07:00

y después de años... decidió hacerse un cambio de imagen...

[al día siguiente se preguntó que pensaría la chica que le gustaba]

1,2,3

2006-04-29T13:09:00.000-07:00

I
Enloquezco, cada día la migraña se hace más aguda, insomnio, dificultad para despertar. No había sentido eso desde que estuve una semana sin poder ver la luz, ahora el sentimiento es mucho más grave... algo hay en la estufa y lo huelo, sé que existe algo putrefacto y delicioso, sin embargo no puedo verlo.

II
En cada mujer que beses ahí estaré, en cada nueva persona que conozcas verás mi cara. Cada letra que escribas, cada letra en la sopa que tragues, en cualquier canción que escuches me verás. Ahí estará mi venganza... TRAICIÓN, simplemente eres un cobarde hijo de puta...

III
Cuando era niño mis tobillos eran frágiles, se doblaban a la menor provocación. Cuando era niño era inseguro, mi caminar era inestable... Hoy sanan mis tobillos, de una gran caída, del esguince más severo que pude haber tenido. Hoy estoy aquí, después de una batalla sin trincheras, después de una autopesadilla... después de

Casio

2006-04-22T16:23:00.000-07:00

... y de pronto, todo lo que esperaba que estuviera ahí, se desvaneció súbitamente...

en sus propias narices, en el tormento de la vigilia, en un abrir y cerrar de ojos.

2006-04-17T19:47:00.000-07:00

...el reconfortante cobijo de la amistad...

cibercafé

2006-04-04T19:50:00.000-07:00

Balbucea unas palabras que no logra decifrar. Escucha a los Stooges. Enciende un cigarrillo y le da unos tragos al café que segundo a segundo enfría su corporeidad. Teclea en el buscador "blog", éste le responde con una maresma de posibilidades. Cambia de tema y vuelve a teclear algo... por el simple hecho de perder el tiempo. El Itunes cambia intempestivamente de ritmo, es ahora Kate Bush la que le da sentido a su búsqueda. ¿Búsqueda? El que no está buscando definitivamente encontrará más preguntas. Hay que encontrar respuestas en la vida. ¿Pero cuál de todas es? Si el término "respuesta" entrega 50,300,000 resultados.

Es imperativo seguir indagando.

¿Es en este mar en donde realmente debemos navegar?

www.internetisshit.org

una oración al aire

2006-04-04T19:46:00.000-07:00

La tortuosa necesidad de naufragar por tus glóbulos rojos me hace rechinar de alegría.

s/t

2006-04-02T18:27:00.000-07:00

como copos de nieve en cuaresma,
soberbia nasofaríngea adulterante,
un respiro de decepción
cabalgando en mares de mierda

qepd

Un ingenioso hidalgo llamado Mick Jagger

2006-04-01T20:42:00.000-08:00

Publicado originalmente en www.dondeestanloscables.com.mx

Nací en los ochenta. Nunca escuché durante mi niñez un elepé de Led Zeppelin o Devo, mi madre escuchaba a Daniela Romo. Cuando llegué a la bendita pubertad, me dejé el pelo largo y comencé a portar pantalones rotos. A los quince descubrí a Pink Floyd y aprendí a tocar la guitarra eléctrica. Conforme fueron pasando los años me adentré en distintos géneros musicales, desde el punk hasta el soul... Mis oídos se convirtieron en prostitutas musicales, abrían las piernas a los acordes, mientras más complejos... mejor. Era selectivo sin embargo... como buena prostituta, mis oídos no se prestaban a cualquier cosa... tenía que ser oscuro, malicioso, trasgresor.

Hace unos días, dentro de mis disertaciones automovilísticas en las conflictuadas arterias de esta ciudad, sonaba “She’s a rainbow” de los Stones en el estéreo, nunca había escuchado algo tan innovador en mucho tiempo. Ya no era virgen a los Rolling Stones, inclusive esa canción me parecía linda, fresa... la imagen de la manzanita brotaba directamente a mi mente con los primeros acordes de la canción... me daba igual. En ese momento las cosas fueron distintas. Mientras caía lluvia ácida en medio de un océano inamovible de vehículos, los lisérgicos coros multicolores sonaban más frescos que todo lo que había escuchado anteriormente. Me maravillé y me sentí vivo como hacía mucho tiempo no me sentía con una canción. “She’s a rainbow” obtuvo un nuevo significado, algo demasiado difícil de explicar con un alfabeto de 27 letras.

Es fascinante cuando de pronto encuentras un disco que habías olvidado, o simplemente despreciado porque definitivamente en ese momento de tu vida el mensaje no iba dirigido hacia ti. He encontrado dentro de mi colección de discos algunas joyitas que hace años desprecié y que en estos momentos de mi vida han sido grandes e incondicionales compañeros. Desde el pop hasta el trance, me he tenido que morder la lengua por declaraciones que hice hace años: “El country es para gringos nacos”, “Gloria Trevi apesta”. En fin... en ese instante, en medio de manifestaciones que provocaban un tránsito estático en la ciudad de México, recordé mi clase de literatura española de la prepa. “El Quijote hay que leerlo al menos tres veces en la vida. Durante la niñez, la madurez y la vejez”, decía mi esquelética maestra “... cada una de las lecturas son distintas e igualmente fascinantes.” Nunca he leído completo el Quijote, ni escuché un elepé de Bowie cuando era niño, sin embargo los Stones le han dado un nuevo significado a mi manera de concebir la música a esta corta altura de mi vida.

Al igual que lo que miles dicen del Quijote, la impresión es distinta y simplemente fascinante.

a menos de que todo lo anterior sea correcto

2006-03-22T19:22:00.000-08:00

Me atrevo a ver un poco más allá... SoRpReSa!!! Hay veces que uno prefiere ser ignorante. No saber lo que acontece resulta mucho más acogedor.

Como víctima del QWERTY, dejaré que los dedos vomiten lo que la faringe no puede concretar.

Concreta es una línea de Hemingway.

¿Yo? Simplemente etéreo, como caifanezco alcohol que no viajará nunca por tus venas... A menos de que una sorpresa nos aburra en el camino.

10:15 sunday night

2006-03-12T17:16:00.000-08:00

un calvario que se niega a salir por miedo a la represión, la ley mordaza... familiares - todos tenemos unos cuantos qué presumir- empezar bien el ciclo de los 7, terminar aun mejor el fin del principio.
Un metrónomo vigilante revisa cautelosamente el panóptico... buscando anomalías.
Las últimas líneas de una retrospectiva dominical... como cada siete días... como el principio de una semana, como el terminar del fin de descanso.

N--E-U-R-O toxina

2006-03-04T08:15:00.000-08:00

Erase una vez, en una ciudad de nombre perplejo, en una urbe de altos edificios, en donde las calles eran líquidas y las sombras traslúcidas; una princesa vestida de blanco.
Nadie podía evitar verle a la cara, su contraste era deslumbrante, sus tonalidades en sombras de gris proveían al espectador un goce estético fuera de lo normal. Los pronósticos indicaban tormenta, ella significaba sol. No había águila, no era gusano, sin capullo con prótesis que le estorbara. Una estabilidad necesaria dentro de todos los habitantes de la gran metrópoli.

- ¡Pero qué frío hace con este sol!-

Hablando por cobrar en un lenguaje al que no estaba acostumbrado, la musa palidecía... contraje botulismo instantáneamente y en un lapso de 45 horas con 74 minutos permanecí inmóvil dentro de las calles sin nombre de la ciudad traslúcida.

http://www.12rooms.net

nausea (parte II)

2006-02-22T18:44:00.000-08:00

estoy, no estoy... mirar siluetas avanzar
yo: inerte, un mero observador
guacareo palomitas de maíz, mientras las raíces crecen en mis pies
y sigo en movimiento constante y eterno.
el cambio de estaciones está por venir.

¡Fans de U2 escupidme!

2006-02-11T10:03:00.000-08:00

Publicado el 11 de febrero en la sección La Pared del Universal.

U2. Tras los billetes verdes del activismo light

Baxter

Los acordes de “One” visitan noche tras noche, cual fantasma de Dickens, los cuerpos dormidos de los malévolos y los injustos recordándoles que existe hambre en el mundo, que hay niños que no tienen acceso a la educación, que existen abusos innombrables a las mujeres en todo el mundo. El discurso se maneja a través de un guitarrista misterioso, una gris dupla bajista-baterista y al frente un vocalista que vocifera un psuedomanifiesto bajo en calorías llamando a la conciencia colectiva. Uno, dos, tres, catorce… la insignia dejó de ser desde hace décadas la música para convertirse en parafernalia, en un fenómeno cultural visto a través de gafas Armani.

El miércoles pasado, durante la entrega de los Grammy (la gran prostituta de la industria norteamericana del disco) frente a un auditorio sin conductor, Sir Paul bromeaba sobre su “debut” ante dicho festín majestuoso. En medio de Erasmos Catarinos región 1 y la alarmante noticia de que Shakira es rock alternativo en español; más de uno confirmó que U2 es pieza medular para la putrefacta industria del consumo norteamericano.

U2, los reyes del 2005, más frescos que nunca... Bono, hombre del año (junto con la familia Gates) para la revista Time. Demasiada proyección de distintos focos para 4 irlandeses cuyo último greatest hit se quedó en la sombra del árbol de Joshua.

¿De donde viene entonces la fiebre por U2? Negocio redondo, fórmula asegurada: Altruismo=Fama=Ventas Multimillonarias. Siguiendo con el eslabón obvio, las acciones madreteresianas de Paul Hewson alias Bono apuntarían a donativos millonarios a países del tercer mundo. Contradicción. Los donativos se reducen a reuniones jetseteras con empresarios y presidentes avaros porque “si les damos el dinero no combatimos el problema de raíz”.

Regresemos a la semana pasada: 5 gramófonos dorados le recompensaron a Bono sus altruistas reuniones de piquete de ombligo con los líderes del mundo acomodado. 5 estatuillas bañadas en metal precioso, incluyendo disco y canción del año, reconociendo una trayectoria activa de la banda irlandesa, siempre caracterizada por la bandera de protesta y el compromiso social. Esos 5 gramófonos que gratifican cínicamente –entre muchos otros logros- la voracidad del consumo ilimitado de productos culturales y el marketing a prueba de balas del esquema norteamericano.

A estas alturas, ¿quién puede hacer una notada diferencia entre la coronación de Kelly Clarkson en American Idol y el sombrerito vaquero de The Edge? Mercadeo puro, alimento delicioso para el sistema que apoya por principios la desigualdad social.

El colmo… Bono nominado para Nobel de la paz. Tal vez es mi disparatada imaginación, pero vislumbro una oscura oficina repleta de ejecutivos bien trajeados fraguando con planos exactos y cálculos matemáticos la mejor manera de vender la imagen de un grupo acabado y sobrevaluado. La estrategia funcionó y sigue funcionando. Giras multinacionales con precios exorbitantes en las entradas, reproductores digitales de música con motivos rojos y negros, edición especial desmantelabombas, ropa, litografías, usted menciónelo y existe.

La moda es participar combatiendo la decadencia mundial. Britney dona miles de dólares a instituciones de beneficencia, J. Lo participa activamente en labores sociales, Bono platica con los líderes del G-8. ¿Y cuando esa tendencia pase y deje de ser vigente y vendible? Probablemente veremos a los 4 fantásticos de Dublín disfrazados de payasos… seguramente seguirán ganando Grammys.

Baxter conduce diariamente el programa de las 2 de la tarde en Ibero 90.9 Radio. Quejas, amenazas de muerte y spam a elbaxter@gmail.com

escenario tortuoso

2006-01-25T15:47:00.000-08:00

Estoy sentado en una silla roja... en un lugar de blancas paredes... en frente de una computadora con virus y spyware... viendo a la gente pasar... nadie tiene nada mejor que hacer... solo pasan, merodean, se dan la media vuelta y siguen caminando... sigo sentado en la silla... ámpulas en las piernas... congestión nasal... indiferencia. ¿qué más puedo pedir?

tic tac

2006-01-20T16:21:00.000-08:00

un mes. el cambio de un año a otro. 4 semanas. ¿qué demonios significa?

nada

un estupor aguardientoso en mi pecho.

inflamación maldita, una regurgitación más.

dentro de mi cadáver vivirán millones de especies de parásitos

¿qué demonios significa?

un mes, un año, una semana, un día, un minuto, un segundo, una milésima parte del instante entre dos nadas absolutas. carpe diem.
¡qué chingados!

Ocio, mal producido, peor digerido.

Una selva putrefacta dentro de mis vibraciones.

Una lengua, como... como... trago, bebo

El incesante y tragicómico sonido del tic tac

no se ha ido.

ideas a la buena de dios

2005-12-19T08:35:00.000-08:00

... mientras se lavaba las manos con aceite vegetal. Despierto, aun con los ojos tiesos, secos, tiene ganas de tener sexo. En una lugubre y deshilachada habitacion radican miles de especies de animalitos. Todos han sido despojados de sus colitas indiscriminadamente. Gravedad. Insuficiencia. Mareo. Una vagina recita un maleficio mientras todas las criaturas mienten, se enga;an al unisono. Nadie tiene la llave que dejara ir todas las amenazas y las desventuras que unicamente se pueden encontrar en la mente del descerebrado.

discusiones

2005-11-29T22:42:00.000-08:00

voy a beberme el cenicero que llenaste de ira anoche. colilla tras colilla aprisionaste un burdo y alucinante discurso. voy a tomarme toda tu felicidad y nunca, nunca tratarás de recordar las horas que transcurrieron lentas, rápidas como un tictac en un sortilegio imperdonable.

Meditaciones

2005-11-12T20:03:00.000-08:00

Soy Hendrix, en una nube venidera, en una tina ensangrentada, en una balsa cruzando el mar de tus lágrimas.

Soy Kerouac, en tus manos de cera, en una noche oscura como la ausencia de color, en mi propia ilusión de salir en paz.

Pareces un ángel, caminas y hablas como uno, en mis demonios residen las heces del parásito petrificado que no nos deja dormir... no nos deja hablar ni caminar como los ángeles que vimos hace treinta y tres oscuras noches .

Depresión flecha neurosis flecha alucinaciones.

2005-11-02T17:57:00.000-08:00

Brotaba de su propia psicosis, un constante autorescate de trescientoscincuentayquéseyo caballos de fuerza. Una carga inconmesurable del frustrado que vive a la vuelta de la esquina. Me encantaría echarme un clavado en tu páncreas. Deja de llorar... por favor.

Ah que nuestros senadores

2005-10-26T15:18:00.000-07:00

el can

2005-10-17T16:32:00.000-07:00

y heme aquí de nuevo, debajo de un parpadeante sol
en un submarino que se recorre a medias
con el itinerario descompuesto y una pagoda humeante
lastimosamente lanzo una lectura al lento resplandor... y ladro

caricias rondan mis inútiles cefaleas, en las que brincan mis espejos
rondan aparatos extramarcianos que brindan folklore al tedio
dentro de la niebla que parla un soliloquio eterno
estoy aquí de nuevo, dentro de una flameante perrera... y ladro de nuevo

Alice

2005-09-25T15:34:00.000-07:00

La encontraron en su departamento inerte, boca abajo, llagada por la espalda debido a la inactividad. El pulmón artificial yacía vacío, en medio de un centenar de cigarrillos sin terminar. Un bélico aroma preñaba la cocina. Dentro del refrigerador hallaron restos de vida digna: un pay de espinacas putrefacto y un refactario con frijoles refritos color verde. El cuarto de baño era impenetrable, la escacez de agua combinada con las heces fecales complementaban el aroma a difunto que no dejaba dormir a los vecinos.
Una anciana de aproximadamente 76 años abandonada, malvivida, dormía eternamente en el piso de su habitación, con la televisión prendida en un canal sin señal. Con la respiración exiliada y una nada completamente explicable garabateada en las últimas hojas de su destino.
Trompetas, llanto e inmundicia. Alicia murió completamente sola en su departamento. La alfombra roída en una atmósfera de parásitos. Cocina gourmet para los gusanos que la habitarán próximamente. Nadie más la volteará a ver con desdén. Dejó de existir cuando nació y nadie... absolutamente nadie llorará en su funeral. En una morgue sin paredes, Alicia descansa sin tocar el cielo ni la tierra.
Descanse en paz un ser abandonado, descanse en paz el ingrediente activo de la composta familiar.

IV.

2005-09-01T16:23:00.000-07:00

(Este es el fragmento de un texto encontrado en mi antigua computadora. Data del 25 de julio del 2001. Es la cuarta parte de una serie de escritos absurdos.)

Existe algo dentro de ti
Que a su vez está reflejando algo de mí.
Pero aún no lo sé y todavía no comprendo
Es algo extraño, sé que existe y que debe estar por ahí.

Sumergido en drogas embriagantes y adictivas
Muchas veces buscando el fin de la vida
Me cuestiono si todo esto será normal
Me pregunto si después de todo estará bien o mal.

¿Quién es este personaje que todo cambia de sentido
Quién es este alcohol que tanto me ha pervertido?
Me refugio en esta música con florido color
Esperando que ésta cambie de pronto el odio en amor.

¿Será esto una máscara que oculta realidades?
¿O una horrible máquina que manipule las crueles verdades?
Una calavera se lleva recuerdos, sentimientos y lentamente la vida
(Esta parca moral camina, ríe y mata mis ilusiones, mis sensaciones y cumple la terrible profecía).
Sonríe mientras dice “NADIE ENTRA NI SALE DE ÉSTA LARGA TRAVESÍA”.

bxtr - 25 de julio 2001

Recomendaciones para melofóbicos

2005-08-27T12:05:00.000-07:00

The Dandy Warhols - Odditorium or Warlords of Mars
(Capitol, 2005)

Un buen regreso a los viajadísimos orígenes su sonido. No dejaron atrás los sintetizadores del Welcome to the Monkey House pero se escucha como si les hubiera remordido dejar un rato en el armario sus guitarras. Con más de 3 canciones que sobrepasan la barrera de los 6 minutos es un buen disco para escucharse en casa, en una posición cómoda y sin estrés... con calma. Definitivamente uno de sus discos más experimentales.
(8/10)
Destacan: Love is the New Feel Awful, A Loan Tonight, Easy.
www.dandywarhols.com

Nortec Collective - Tijuana Sessions Vol. 3
(Milrecords, 2005)

México es el único país donde confluye la frontera entre el primer y tercer mundo. Tijuana puede ser visto de dos modos, el prostíbulo de los springbreakers californianos o como un hermoso y caricaturesco lugar, donde la belleza radica en los matices y la decadencia. Probablemente la música con más lógica del mundo la hacen Clorofila, Panóptica, Hiperboreal, Fussible y Bostich. Tambora sintetizada, beats de acordeón, los Almada conocen a James Dean y tacos en McDonalds.
(9.5/10)
Destacan: Olvídela Compa, Bar Infierno, Tengo la Voz
www.milrecords.com

The Go! Team - Are You Ready For More? (EP)
(independiente, 2005)

Después de haber estado de gira por casi todo el Reino Unido y ganarse la admiración y culto de miles de melofóbicos con su Thunder Ligthing Strike, la pandillita de Ian Parton edita un pequeño EP completamente independiente que incluye una nueva versión de Bottle Rocket (sin sampleos gracias a las leyes de copyright en EU) y otras 5 canciones. No es tan impactante como el disco debut pero servirá para calmar los ánimos en lo que sacan su segundo disco. Roguémosle a Cristo Redentor para que no les pase el síndrome Avalanches y tengamos mucho Go! Team para rato, o en su defecto, para que regresen los Avalanches.
(7.5/10)
Destacan: Did You Feel it Too?, The Ice Storm
www.thegoteam.co.uk

she

2005-08-15T16:16:00.000-07:00

... parada, sentada, acostada, abierta de patas, sedienta, hastiada, en cuatro, posando, gimiendo, fingiendo una vez más, nauseabunda, violada, maquillada, amada, llorando, resbalosa, una puta, una santa madre, virgen, manoseada, abusada, querida, desilusionada, ultragangrenada...

...sintiendo la última palpitación de una larga noche....

after hours

2005-08-07T13:42:00.000-07:00

se siente la parálisis del tiempo, como una leve caricia dentro de las entrañas. se levanta sin decir palabra alguna, los pequeños calambres siguen sientiéndose...

cada vez más lento, y cada vez más leve.

una silueta mira fijamente la escena, desalmada, anhela el momento en el que fue material, física y sueña con regresar a esos embelezantes momentos.
un desalmado puede soñar... un paralítico podrá moverse... y esos milisegundos que le siguen a la mortífera experiencia parecen una eternidad, horas, minutos, segundos... instantes.

7:08 pm... en estos momentos conviven...

2005-08-04T17:06:00.000-07:00

un zumbido en mi oído izquierdo

el ir y venir de las flemas de esa gripa que aun no he curado

molestia en la parte anterior de mi tobillo

paranoia

desesperación y ansiedad

un ocio que puede ser curado fácilmente

ganas irremediables de ir al cine

decibeles impactantes de fragmentos musicales

ganas de escribir algo con coherencia

encontrar el momento indicado

2002

2005-07-19T15:36:00.000-07:00

Te miraba fijamente a los ojos, no sabías si era una agresión de su parte o simplemente un acercamiento gentil.
(...)
Te miraba fijamente a los senos, era el amanecer de una era, una etapa y un ciclo. Reaccionaste violentamente y lo dejaste con la percepción alterada de por vida
(...)
Te miró fijamente durante 5 segundos. Es lo más fuerte que haz sentido en meses... imaginas que él siente lo mismo. Simplemente imaginas.
(...)
Optaste por encontrar la felicidad en sus manos, el sentido de la vista definitivamente no es lo tuyo...
(...)
Te perforaste la lengua. Tenía tiempo sin que sintieras tanto dolor.
(...)
¿Dolor? Hasta que miraste fijamente sus ojos, viste odio, observaste pánico, una lágrima sucia rodó por tu mejilla.
(...)
Fue en 2002 cuando descartaste la posibilidad de existir en alguien más. Ahora sufres y tu vida es miserable... hasta que alguien más te vuelva a mirar fijamente, honestamente, desinteresadamente.

leonor

2005-07-19T15:20:00.000-07:00

maneja aguardientosa mientras su rostro palidece
sus rojas zapatillas de poco le sirven... no puede planear
nunca ha simpatizado con su cutis vomitivo
sus escatológicos gestos de amabilidad le repelen
ahí, ella... su sentimiento de frustración y odio
lástima... lástima es un sentimiento demasiado grande
no siente nada... ni lo hará... no se siente con ganas
asesinar... un verbo tan deliciosamente sencillo
hoy no es un buen día para ella...
su vida como una pasarela de modelos ensangrentados
... un desfile mortuorio con bombo y platillo

clips

2005-06-25T12:04:00.000-07:00

Vive esperando en las penumbras, pensando en lo impensable...
En las sombras reluce la redondez de una nota azul.
Un brillo ensordecedor, que le inmoviliza
Un par de amantes contrarios y contradictorios
comienzan un apareamiento espiritual.
Las sombras se reducen, se restauran dentro de la creencia.
El reflejo de su propio rostro en la cara le hace perder la cordura.
Un destello luminoso casi mortal...

Nothing But You And Me

2005-06-19T21:39:00.000-07:00

Ahi va la letra de una cancioncilla que simplemente no sale de mi registro por días y días...

Well I don't care what's wrong or right
When you're not there by my side
I just wonder what to do
Well if I can't have you
And I think about nothing much at all
Nothing but you and me
And I'm pleading can't we just be 
The way that we used to be

Honey wake up, won't you please come to me
Honey think of, think of the way things used to be
If we make up, well I won't ever be that bad
Honey wake up, and give me just one more chance, just one more chance

Well, I don't know how I lost control
But I now know that it's true
That the hurt I aimed at me misfired 
And came back to hurt you
I've been wondering where you are tonight
And wondering where you've been
Now I'll walk these lonely streets awhile
And think about it again

Honey wake up, won't you please come to me
Honey think of, think of the way things used to be
If we make up, well I won't ever be that bad
Honey wake up, and give me just one more chance, just one more chance
What can I do, what can I say

Honey wake up, won't you please come to me
Honey think of, think of the way things used to be
If we make up, well I won't ever be that bad
Honey wake up, and give me just one more chance, just one more chance
I won't ever be that bad, won't you please come back to me
What can I do, what can I say


www.yolatengo.com

gud nait

menú del día

2005-06-18T16:29:00.000-07:00

una pena fronteriza, una cara de tristeza
hombros caídos, mirada perdida
oidos nihilistas y una boca destructiva
dientes amarillos por la aniquilante nicotina

puede oir los latidos de su corazón donde sea

cuando sea, como sea que se escuchen...

(...)

si es que de pueden escuchar

una oscura melodía penetra en sus oídos
melodía necrofílica
un rítmico y mortuorio lamento

www.rae.es

2005-06-13T18:45:00.000-07:00

masturbación.

	1. f. Estimulación de los órganos genitales o de zonas erógenas con la mano o por otro medio para proporcionar goce sexual.

n.a.u.s.e.a.

2005-06-13T18:20:00.000-07:00

nausea... terrible nausea que no me deja estar bien.
nausea nebulosa que infecta mis sentidos
horrible sentimiento que provoca pequeños infartos
infartos terribles, infantes terribles, terribles infecciones
una regurgitación más, un libro abierto con letras ilegibles
... la lectura de un organismo nauseabundo

(none)

2005-06-07T14:58:00.000-07:00

Una luz tenue, como el ojo de una tormenta en el reflejo de un espejo sin dimensiones
En un cuarto donde los muros se congelan, las partículas solitarias de un roedor en opiáceos
Ahí, en ese preciso tiempo y espacio muere la deidad, muere el aviso y el futuro
Ahí dejará de ser, convertirse en un apóstrofe que no emula nada, porque nada es lo que queda.

12:50

2005-05-27T10:43:00.000-07:00

caer... caer

...y nunca regresar

Dormir---(Morir)

Soñar con el día que regrese

...y seguir esperando...

Miedo

2005-05-17T16:45:00.000-07:00

Un lugar oscuro, amenazantes criaturas se acercan lentamente. Caer de la cama después de una pesadilla y no haber despertado de ésta. Una persecución de onomatopeyas feministoides. Morir ahogado en una tina con vodka. Un amanecer invertido; observar al astro rey aparecer del lado poniente. Permanecer sentado en una silla sin poder conciliar el sueño. Una pesadilla delirante, objetos gigantescos paralizando a familiares difuntos en un espacio atemporal. El poder rojo de un demonio caricaturesco. Una familia en un automóvil... papi, mami e hijos sonríen sardónicamente mientras escuchan por las bocinas una triste canción del grillito cantor. El grillito cantor en persona. Aparecer de pronto desnudo en la vía pública. Obtener el poder de orinarse en el autobús escolar sin miedo a alguna represalia. Una película de Tom Cruise. Un penumbroso corporativo donde se fraguan macabros planes para conquistar las mentes y los corazones de las personas. La hecatombe nuclear. Una parvada de cuervos revoloteando alrededor de un jardín de niños. Drácula. Chiquidrácula. Ruido blanco acechando los vírgenes oídos de un anciano eunuco. Estreñimiento provocado por comida enlatada. Acusaciones y amenazas de muerte por parte de grupos de autoayuda. Limpia suciedad. Esa enfermedad que da por respirar las heces fecales de los gatos. El desafuero de Andrés Manuel. El extraño retorno de Paco Stanley. Un ojo parlanchín que narra las tensas situaciones generadas por incorporar a degenerados desconocidos en una casa monitoreada todo el santo día. El despertador (imprescindible y sádico verdugo) lalecturadeuntecstoanarkicosinpuntuacionnireglashortograficas. El glutamato monosódico. El periodo presidencial de Andrés Manuel. Aquel monstruo verde que reside donde termina el horizonte. Una hoguera llena de brujas etéreas. Una tarde de domingo permanencia voluntaria. El hijo bastardo del mochaorejas con Gloria Trevi. Un panal de furiosas abejas africanas. Perder la cordura en un manicomio de paredes rojas. Un desierto lleno de alacranes narcosatánicos. Cientos de científicos locos detrás de un diván. Numerología. Terrorismo. Guerra contra el terrorismo. Ser cercenado por tus propios fantasmas. La oruga que se introduce dentro de la manzana. La manzana que se introduce dentro de la oruga. Miedo, pavor, fobia, nausea, bilis, sangre y todo lo anterior inmerso en un cuarto oscuro, donde amenazantes criaturas develan el miedo al miedo mismo.

TV

2005-05-08T12:56:00.000-07:00

Rechazo total a los falsos ídolos que aparecen en el cinescopio divino... omnipotente

Quiero...

2005-04-30T15:50:00.000-07:00

Morder tus labios de azufre
Nadar en tu alberca de lava
Besar tus ácidos y nebulosos ojos
Envenenarme con tu ponzoñosa saliva
y morir por un instante... un par de segundos

Darme una sobredosis de tus etílicas palabras
Sumergirme en tus nocivas caricias
Volar dentro de tu lisérgica mente y adentrarme
Pasar desapercibido en el pulso de tu sexo como un virus
y matarte... sin que te des cuenta... sólo por un instante

white smoke-black noise

2005-04-19T17:44:00.000-07:00

y ví el cielo caer... un cielo rojizo, un cielo negro.

cuatro enormes torres de concreto

y vi los mares secarse, los peces morir.

los peces no tienen sentimientos

y vi al viento desintegrarse... caer en pequeños pedazos al suelo.

un gran rompecabezas

y vi la tierra convertirse en lava... moribunda e inolora lava.

todo se fue por ese gran remolino...

.hay en la tierra un nuevo orden.

monocromático

2005-04-16T18:09:00.000-07:00

Intermitentes luces carmines
Molestas lamentaciones azules
Grandiosas palabras rosas
Brillantes conjeturas amarillas

Lástima que sólo pueda ver en blanco y negro.

incomodidades

2005-04-12T19:01:00.000-07:00

Glauber o Filme, Labirinto do Brasil es una de las tantas películas que se exhiben en la XLV Muestra Internacional de Cine. Mientras la veía me di cuenta de tres puntos que me gustaría resaltar...

* El cine es un arma política. Nadie ha sabido utilizarla de esa manera. Se utiliza para contar historias, no para hacer poesía. Pocos han logrado trascender la narrativa tradicional.

* Hugo Carvana, uno de los participantes del documental y gran figura dentro del Cinema Novo brasilero dijo algo que me dejó helado. Balbuceó algo así como "Terra em Transe es una película que marcó mi vida." Glauber Rocha fue contemporáneo a Carvana, eran colegas.
No hay una sola película contemporánea a mi que me haya impactado por su contenido reaccionario o revolucionario. Terra em Transe fue proyectada en las calles de París en el movimiento de 1968. Hoy no hay movimientos en las calles que valgan la pena... creo que tampoco películas.

* En aquellos tiempos se vivía una situación parecida a la que vivimos ahora. La gran diferencia es que antes se intentaba hacer algo por cambiarla. Hoy reina el desencanto. Reina la tiranía de la apatía...

Sin más me despido deseando a todos una buena y tranquila noche. Sueñen con los angelitos... (¡ja!)

V.H.

2005-04-10T15:50:00.000-07:00

Los verdaderos poemas son incendios.
La poesía se propaga por todas partes, iluminando sus consumaciones con estremecimientos de placer o de agonía.
Se debe escribir en una lengua que no sea materna.
Los cuatro puntos cardinales son tres: el sur y el norte.
Un poema es una cosa que será.
Un poema es una cosa que nunca es, pero que debería ser.
Un poema es una cosa que nunca ha sido, que nunca podrá ser.
Huye del sublime externo si no quieres ser aplastado por el viento.
Si yo no hiciera por lo menos una locura al año me volvería loco.
(Altazor, Vicente Huidobro)

y al despertar...

2005-04-10T12:43:00.000-07:00

lagañas... verdes lagañas.
únicamente lagañas y nada más...
no hay nausea, no hay sangre
no hay alguien que me embriague
solo lagañas... verdes y cochinas lagañas que me sacan de quicio.
he visto más de 50 mujeres ayer
y todas han sido borradas por las verdes lagañas.
no las necesitas
no las necesitas
sólo ellas... lagañas que te impiden ver la realidad...
autómata realidad.

un par de frases célebres

2005-04-05T22:52:00.000-07:00

- ¡Qué buenas son las películas malas cuando se tiene buena compañía!

- La inteligencia es la mejor arma para seducir...

(buenas noches... je!)

:colgar los tenis:

2005-04-01T14:25:00.000-08:00

el papa colgará los tenis irremediablemente...
(me pregunto qué marca lo patrocinaba)

canción cursi II

2005-03-31T22:59:00.000-08:00

los odio a todos
odio a los todos
todos los odio a
los todos a odio
a todos los odio

sabandijas del mal
las detesto
sabandijas del mal
las necesito
sabandias del mal
las imploro
sabandijas del mal
odio
terror
muerte
(grito desgarrador)

:odia a los que odian:
:vive sin odio:

canción cursi

2005-03-31T22:42:00.000-08:00

érase una vez una una silueta que dibujaba un par de cuerpos sentados en una banca en la colonia condesa...
se besan. se quieren. se ven tan bellos.
escondidos. furtivos. fugaces.

CORO
cursi. cursi. cursi. cursi. cursi. cursi.
que bonito es lo cursi. que cursi es lo bonito.

érase una vez una silueta que dejó de ser silueta para convertirse en algo real.
érase una vez una pareja que se besaba, se quería y se escondía.
érase una vez una canción de ricardo arjona (diak)
érase una vez una belleza tan bella.
érase una vez una banca en la colonia condesa que vomitó cursilería hasta morir.

CORO
cursi. cursi. cursi. cursi. cursi. cursi.
que bonito es lo cursi. que cursi es lo bonito.

(ya me dieron nauseas... adios)

juanetes

2005-03-31T22:23:00.000-08:00

camino por las piedritas... no los puedo ver aunque sé que están ahi.

juanetes de mi vida y de mi (des)amor... como los detesto.

odio saber que gracias a su presencia ahora anhelo caminar sin ellos.
bien dice el dicho que uno no sabe lo que tiene hasta que lo pierde.
ojo de vaca cabeza de alfiler maraña toxica que ya no quiero ver

(coda)

uno sabe lo que tiene... hasta que perdió lo que tenía...
creo que en realidad no tengo juanetes, sólamente un par de vehículos delicados y especiales.
(espaciales)

*nota al pie: el autor no padece de ningúna malformación en los pies.

Syd Barrett

2005-03-26T15:56:00.000-08:00

Esto es parte del guión del Poppak de Syd Barrett que se transmitirá el martes 29 de marzo y el sábado 2 de abril a las 8pm y 6pm respectivamente por Ibero 90.9 Radio. A ver que les parece... saludos... bxtr.

(...)
Una mirada tan potente como un acorde salido del espacio exterior… el pelo enmarañado y un frágil cuerpo vestido de gazné y saco floreado. Nadie sabe donde estás…

Si lo encuentras caminando por las calles de Cambridge responderá únicamente si lo llamas por su nombre de pila: Roger Keith Barrett, Syd fue un apodo que siempre le molestó. Madcap, el disparatado, el lunático. Roger Barrett vive una vida tranquila, ausente, nadie sabe qué demonios pasó ahí adentro... Seguramente la dietilamida de ácido lisérgico no se llevó bien con la esquizofrenia.
Gusta de pintar y escribir textos que no enseña a nadie. Ama a los gatos y hace unos 38 años fundó una de las bandas más emblemáticas de la historia del rock. Syd Barrett desapareció de su propia mente en la década del desencanto hippie para no regresar nunca.

(...)
Fue en 1967 cuando EMI, la disquera de los Beatles, convirtió a 4 inocentes músicos en estrellas pop. Nick, Roger, Rick y Syd grabaron Arnold Layne, See Emily Play y Apples and Oranges, canciones que fueron editadas como sencillos. Para ese entonces, la banda ya tenía material suficiente para grabar un LP. El cuarteto entraba al mundo de los habanos, de la banalidad y coctelería fina, habían entrado al jet-set. Se volvieron amigos íntimos de gente como Michaelangelo Antonioni y Marianne Faithful. El pink floyd era la nueva sensación del pop sicodélico underground. Los Beatles habían sacado su Revolver un año antes y las consecuencias que ese disco traería en ese momento eran inimaginables. A mediados de 1967 fue concebido desde los estudios Abbey Road el disco debut de Pink Floyd. The Piper at the Gates of Dawn. El título hace referencia a un capítulo del libro favorito de la infancia de Syd: The Wind in the Willows.

Rock espacial, psicodelia, inocencia, perversión y experimentación. Si el Revolver fue un parte aguas en la manera de concebir la música pop; el Piper revolucionaba y echaba a la borda todo lo establecido anteriormente.

Anarquista musical, supernova errática… Syd Barrett. La mente lúcida detrás del primer disco de Pink Floyd se encontró entonces con el peso de las drogas, el distanciamiento, la alienación, las estrellas y un viaje interestelar que sobrepasaba cualquier relación humana. La conducta del guitarrista se volvió insoportable, no se presentaba en los conciertos y éstos tenían que ser cancelados, cuando lo hacía, era normal que de su Fender Telecaster escupiera pseudoacordes deformes y fuera de ritmo. Durante su primera gira norteamericana la banda se presentó en varios programas de televisión como American Bandstand o The Pat Boone Show. Durante las grabaciones Syd miraba fijamente al espacio con su guitarra en la mano mientras el resto de la banda seguía tocando. No había poder humano que lo hiciera reaccionar ante el compromiso de salir frente a miles de televidentes. Simplemente ya no estaba ahí, con el resto de los seres humanos.

Fue a principios de 1968 cuando la banda tomó la decisión más importante hasta ese momento… buscar un sustituto para el genio creador del concepto astrosicodélico pinkfloydiano. David Gilmour, amigo de la infancia de Syd tomó el papel de guitarrista suplente. Era bueno imitando partes de guitarra y podía grabar lo que Syd compusiera. La idea inicial no era correr a Barrett de la banda, más bien explotar su genialidad en abstracto y materializar en estudio sus obras… el plan nunca funcionó. Roger Waters tomó la batuta del grupo, compuso más de la mitad del siguiente disco. Fue así como comenzó su creciente tiranía.

El último track del Saucerful of Secrets es responsabilidad de Syd. La banda recibió una cinta por correo que contenía una vieja canción llamada Jugband Blues. La canción comienza diciendo: Es muy considerado de tu parte pensar que sigo contigo, y es mi obligación dejarte claro que ya no estoy aquí.

Así partió Syd Barrett de Pink Floyd, dejando un edificio a medio construir y emprendiendo un viaje en el cual haría un par de pequeñas escalas para no volver jamás.

(...)
En 1969, Barrett regresó al estudio. El 10 de abril iniciaba las grabaciones de su primer disco como solista. Tenía algunas canciones que había escrito en sus momentos lúcidos. A simple vista, su material como solista puede ser mucho más inocente que las canciones pop que escribía con Pink Floyd, sin embargo el transfondo de pena y angustia se deja notar a través de los casi 40 minutos que dura su primer material solista.

The Madcap Laughs, producido por Malcolm Jones, cabecilla del sello Harvest y David Gilmour; hace referencia desde el título al mismo Syd Barrett. “El disparatado ríe” es la traducción más exacta al español del título. La portada fue realizada por Storm Thorgeson, conocido por su trabajo en el arte de otros discos de Pink Floyd. La carátula muestra a Syd arrinconado en su propia recámara, con el piso pintado de naranja y morado, un Syd aun más alienado y perdido que en la era pinkfloydiana.

Casi la mitad del disco fue grabada por sus ex compañeros de banda, la otra por Malcolm Jones. Eran sesiones maratónicas recuerda Gilmour, sin embargo la esencia de las canciones estaba ahí, brotaba de Syd.

Fuera de ser un disco pretensioso, The Madcap Laughs es un disco errático, donde las fallas saltan a primera vista, tal vez sea eso lo que lo haga un disco tan honesto y melancólico. Un preludio al réquiem por la memoria del lunático…

En febrero de 1970 Syd regresa a los Abbey Road para grabar su último disco. El álbum, simplemente titulado Barrett es similar a su predecesor. Producido de nuevo por David Gilmour y ahora con la ayuda de Richard Wright.

La portada fue realizada por Syd, al parecer fue la única parte del disco que fue completamente de su autoría. Existen rumores de que el disco en su mayoría fue perfeccionado por los miembros de Pink Floyd sin ningún tipo de consulta hacia Syd… él no podía hacerlo por sí mismo.

Para apoyar la promoción de sus discos Syd se presentó en contadas ocasiones en público. Era común que a la mitad de las canciones dejara de tocar y saliera del escenario.

(...)
Solamente hay una explicación coherente en discos como el Sgt. Pepper de los Beatles o el Piper at the Gates of Dawn de Pink floyd… el ácido lisérgico. Syd Barrett tuvo su primer viaje de ácido en 1966, un pasaje documentado por un amigo suyo y que hace algunos años se vendiera como video casero para toda la fanaticada del guitarrista. Un Syd con el pelo corto, bien arreglado y una sonrisa inocente… virgen, jugando con hongos y corriendo por paisajes idílicos agitando su chamarra. Algunos cuantos allegados a Barrett denostan la veracidad de éste video que se puede conseguir fácilmente en Internet.

Una leyenda se forma a base de rumores… éstos sobran en las anécdotas que circulan alrededor de Syd Barrett. Durante su encierro en Londres era común ver entrar a gente como Pete Townshend o Mick Jagger a su departamento y salir completamente drogados.
Lindsay Corner niega algunas historias turbias como el ser encerrada por Syd en un cuarto por días enteros y ser alimentada con galletas por debajo de la puerta. Aubrey Powell, compañero de cuarto de Syd, recuerda haberle visto golpeándola con una guitarra en la cabeza… nadie sabe qué pasaba en ese departamento… a final de cuentas era el ocaso de los años 60.

(...)
Nadie sabe dónde estás… esa es la primicia del Wish you Were Here de 1975. Syd Barrett había azotado las conciencias del resto de Pink Floyd… nunca había salido de sus mentes. Las letras de Roger Waters a través de su ya exitosa trayectoria regresaban siempre a la desaparición súbita de Syd o a la muerte de su padre… sus dos grandes fantasmas que luego serían plasmados en la opera rock The Wall.

Las tensiones entre David Gilmour y Roger Waters llegaban a un punto crítico después del éxito del Dark Side Of The Moon. La idea era hacer un disco en homenaje al fundador de la banda y lo lograron. Shine on You Crazy Diamond es una canción épica que muestra la añoranza de la banda hacia mejores épocas. Welcome to the Machine es una rotunda queja ante las compañías disqueras y una sutil metáfora de éstas con el mundo de las drogas. Have a Cigar retoma el mundo banal del glamour y lo caricaturiza como si fuera una experiencia de todos los días mientras sus últimos acordes llegan a un radio de poca frecuencia que entona una de las canciones más sinceras de la banda. Wish you were here, (a diferencia de lo que puedan pensar los organizadores del Laser Spectacular) no es una canción de amor… es tal vez la canción que se pudo haber tocado en el funeral de la mente de Barrett.

El 5 de junio de 1975, Syd, o en el peor de los casos su fantasma, apareció en los estudios Abbey Road. Roger Waters estaba supervisando la mezcla del disco ya terminado. Entonces, la musa del Wish You Were Here propuso regresar a tocar con la banda. Era un Syd Barrett gordo, calvo y con la mirada más perdida que nunca… Después de ese día, ninguno de los miembros de la banda volvió a saber de él…

Nadie sabe donde está aunque algunos aseguran que Syd Barrett vive en un departamento en Cambdrige… padece de diabetes y cuando los días son buenos escribe literatura. Según su hermana sigue pintando solamente que bajo la firma de Roger Keith Barrett.

Escucha Poppak todos los martes a las 8 pm y sábados a las 6pm por Ibero 90.9

S.F.O.

2005-03-24T14:54:00.000-08:00

Conducto que difumina las presiones maltratadas. Mira que guía atrozmente a los viajantes inconclusos. Nébula urinaria antes de que granice. Premiante galante bebiendo marrón sin azucar mientras vigila tus cristales...
(bellos cristales)

shoegazer

2005-03-23T18:12:00.000-08:00

no me importa si me miras... de todas maneras yo no te estaré mirando.
no me importa si eres bella... mis oidos no pueden escuchar lo que dices.
no me importa si crees que soy raro... en realidad tu eres más rara que yo.

4:50

2005-03-23T13:45:00.000-08:00

I
La luz se filtraba de aquellos altos faroles que iluminaban la calle que lentamente se iba despoblando. Después de reir al ritmo de las copas, los visitantes abandonaban el recinto carmín. Dos personas solas charlan dentro de un automóvil de cuyo modelo no quiero acordarme. Se notan contentas.

II
Cada uno arribó por su cuenta. Se metieron en el mismo canal y charlaron... Después de todo, cualquier cosa pudo haber pasado a las 4:50 de la mañana.

III
El uno despierta al otro con un insoportable dolor de cabeza.

undertaker

2005-03-17T16:05:00.000-08:00

Imaginé que los puntos cardinales cambiaban. Ese día el sol se apagó y los pajaros dejaron de volar. Los ojos se me desorbitaban mientras escuchaba trompetas celestiales. Imaginé que los puntos cardinales cambiaban, entonces ese sol que siempre me iluminaba a las espaldas de camino a tu casa se apagó desde el otro extremo sin despedirse.

Insomne

2005-03-12T16:11:00.000-08:00

Una película de Jodorowsky
El libro de buró sin terminar
La guitarra de George Harrison
Plumas multicolores sin usar
Un retrato empotrado en la pared
Los grillos que acostumbran arrullarme
Caer... y volver a caer en el barranco
La belleza de Claudia Cardinale
Michelle Poiccard y Patricia Franchini
Un par de piezas de colección abandonadas

H.

2005-03-07T10:30:00.000-08:00

Tiene la mente dispersa y el corazón confundido
Padece enfermedades que nadie puede entender
Es ceguera, es venganza, es alegría, es ardor
Cae, recae, pero siempre vuela alto Altazor...

2005-03-06T20:37:00.000-08:00

Encontró entonces la pieza que faltaba y logró completar el acertijo.

- Después de haber violado brutalmente a ese simio, Manuel se dirigió hasta la puerta del corral. Cambió su camisa a cuadros por una playera lisa y evitó cualquier contacto visual con los cirqueros que rondaban el lugar.
- ¡Claro! Es totalmente lógico.
- ¿Pero cómo logró ocultar toda esa sangre?
- Ese es un punto importante.
- Se cambió de camisa, corrió al laguito que estaba cerca y se metió. El agua estaba verde llevaba mucho tiempo estancada y sin llover.

Disfrutó haber repensado el asunto. Nadie sabía. Se le dibujó una leve sonrisa en la cara y le dio otro trago al bourbon.

Recomendaciones para Melofóbicos

2005-03-06T19:20:00.000-08:00

Bright Eyes - I'm Wide Awake, It's Morning
(Saddle Creek, 2004)

Honestidad lírica, el joven Connor Oberst y su guitarra, a veces acompañado. Gimoteos alt.country. Tiene una parejita electrónica llamada Digital Ash in a Digital Urn.
Destacan: We Are Nowhere And It's Now, First Day Of My Life
www.saddle-creek.com/bands/brighteyes/
(7.5/10)

Jason Webley - Only Just Beggining
(Springman, 2004)

Desde Seattle un cantautor más. Tom Waits conoce a Bob Dylan mientras piensan en lo que haría Thom Yorke en ese preciso instante.
Destacan: Icarus, Map
www.jasonwebley.com
(8/10)

Beck - Guero
(Interscope, 2005)

En algún lugar de la frontera le dijeron algo al buen Beck Hansen. Qué bueno que ya no está triste... Magnífico y divertido regreso a sus orígenes.
Destacan: Hey Guero, E-Pro, Chain Reaction
www.beck.com
(9/10)

2005-03-06T18:44:00.000-08:00

Era una dulce mañana. El sol no me molestaba y ahí estabas tu.

requiem

2005-03-06T18:07:00.000-08:00

Se fue en un avión. No regresará. No se despidió.
Prometió llamar.
Momentos poco apropiados.
Regresó cabizbajo y somnoliento.
Recordó los momentos celuloidales.
24 veces 24 horas 24 días.
Exótica, mística... lúgubre.
Se fue la sonrisa de la musa y no se despidió.

un sabado...

2005-03-05T13:43:00.000-08:00

NAUSEA

comprensión

traición

tos

mareo
incontinencia

NAUSEA

::::::cinco cuentos cortos para tener pesadillas::::::

2005-02-20T23:09:00.000-08:00

I.
Intentó postrar la cabeza en la almohada, morir, soñar y revivir unas horas después. Tenía el estómago inflado, la cabeza ilícita y el ánimo mediocre. Sabía que unos minutos después regresaría a ese lugar en donde los alces regurgitan las más íntimas vasectomías....
II.
Postraste la cabeza horizontalmente y soñaste algo de lo que no te acuerdas, pero sabes que en algún momento te será útil.
III.
Volvieron demasiado tarde, ya no hay lugar para ustedes. ¡¿Pero qué nadie en este mundito de pacotilla tiene sentido de ubicuidad?! Háganse el favor de dar la vuelta y recapacitar, están bajo arresto.
IV.
Por fin logré conciliar el sueño, vencer la batalla contra la rata rabiosa recalcitrante. De nuevo llegué a ese punto en donde las ilusiones toman formas alucinógenas, etílicas, lisérgicas.
V.
Tres letritas... cinco, veintiuno, uno. F-I-N.

popcorn overdose

2005-02-20T22:57:00.000-08:00

Tarnation --- identificación familiar

Sideways --- identificación sentimental

All Tomorrow's Parties --- ese nombrecillo de tres letras me persigue

www.ficco.com.mx

2005-02-20T11:46:00.000-08:00

...Las musas del maestro Newton...

a los 85

2005-02-20T11:37:00.000-08:00

martingustabadetenersexogrupal
undialemetieronungransusto
nuncalogrosuperarlo
apartirdeahora
donmartin
radica
solo

una mañana

2005-02-19T23:45:00.000-08:00

... hablando de filosofía y otros fantasmas. Se encontraron entonces en ese paisaje idílico, en ese espacio donde todo estaba en su lugar y cualquier objeto crecía dentro de una simétrica estética. En un cuadro blanco y negro estaba ahí ella, sin hablar. Sonreía con la dulzura de una niña encantada, con el porte rígido y ojos retadores. Se volteó, dejó todo lo que había a su alrededor y se dirigió a ella sin saber lo que le esperaba. Caminó... tres, tal vez cuatro pasos. Ella pronunció dos palabras y se retiró sonriendo. Pensó que tal vez...

neo

2005-02-19T15:40:00.000-08:00

Aparece... como musa fellinesca sin dejar rastros de un ayer
Enfermedad mutante... que desaparece en el celuloide
Glamourosa infección... nadie más ve...
Adan y Eva posmodernos... malditos

Autoevaluación

2005-02-15T10:10:00.000-08:00

Se duerme esperando que no regrese, que por fin pueda cumplir su prometido. Prioridad, organización... RESPONSABILIDAD.
Ha desarrollado una capacidad para no oir el despertador, se refugia ahí estando en otros lugares. Hace sus labores cotidianas, crea su plan de vida y hace todo lo posible por llevarlo a cabo, sin embargo, en medio de esas sábanas, existe un monstruo, un verdugo, un ser que se niega a despertar a un nuevo día.

el simio

2005-02-12T15:45:00.000-08:00

Mobidés tecnicolor
Onomatopéyica ciudad
Sufragio metamórfico
Tremebunda ganga
Mostrador acéfalo...

¡Apelando a las conciencias de los soldados del capitalismo!

sabatina

2005-02-12T13:11:00.000-08:00

··············:::::::::::::·······················
El roce sensual del primer esbozo de claridadclaridad
Incoherencia
Baño, no hay carencia
6:13 AM, acaba de escapar la luz
..............:::::::::::::::......................

Onomásticos

2005-02-09T14:11:00.000-08:00

Seguramente usted, querido y cultivado lector siempre se ha preguntado por el paradero o la existencia de ciertos nombres. Cabe señalar entonces que la mayoría de estos hermosos nombres han olvidados por las moditas pasajeras y demás males de la humanidad. La fundación Pánico y Palomitas A.C. se ha visto en la tarea personal de salvaguardar algunas de estas joyitas linguísticas de la humanidad a través de la difusión de algunos de los acontecimientos de héroes de gran trascendencia histórica.

Hoy 9 de febrero celebra su onomástico: Nicéforo.

Nicéforo Focas (963-969).
Durante el gobierno de Romano II destacó fundamentalmente por las batallas el general Nicéforo Focas, el mas reconocido de esa época, quien se ganó toda la fama al reconquistar Creta, y luego Germanicea, Anazarbos, Raban, Duluk y que en 962 derrota definitivamente a Saif-ad-Dawlah en Alepo.

Nicéforo Focas, estés donde estés la fundación Pánico y Palomitas te recuerda en el día de tu santo.

Un día cualquiera...

2005-02-08T09:07:00.000-08:00

http://www.nmpft.org.uk/
Se levantó ese día un tanto decidioso, no había gran cosa que hacer. Puso su mano en el auricular, lo levantó y se dió cuenta de que no tenía a quien marcar. Se sentó y buscó un número telefónico... nadie. Se metió a la ducha y siguió su día normalmente.